常巷的老槐树缀满晶莹的花苞时，许常安的婚期也近了。清晨的露水还挂在花瓣上，温菀就轻手轻脚推开女儿房间的门。晨光透过雕花窗棂，在婚纱上流淌出柔和的光晕，那件拖尾婚纱是温菀亲手设计的，裙摆处绣着常巷的老槐树，每一片叶子都用银丝勾勒，针脚细密得像母亲绵长的牵挂。

    "妈，您又失眠了？"常安披着晨褛从卫生间出来，发梢还滴着水珠。她注意到母亲眼下的青黑，想起这些日子温菀总是半夜在书房伏案，原来都在为她缝制头纱。头纱边缘缀着细碎的珍珠，每颗都用丝线串成槐花的形状，灯光下流转着温润的光泽。

    许曜蹲在玄关擦拭皮鞋，老花镜滑到鼻尖。他特意翻出了当年在常巷向温菀求婚时穿的那套西装，虽然袖口有些磨损，却被他熨烫得笔挺。听到女儿的声音，他慌忙起身，手里还攥着鞋油布："安安，尝尝你妈熬的红枣粥，补气血。"

    迎亲车队的唢呐声穿透晨雾时，常安正对着铜镜梳妆。温菀拿着檀木梳的手悬在半空，迟迟落不下去。二十年前那个在巷口学走路的小团子，如今已亭亭玉立。梳子终于触及发丝，温菀轻声哼起儿时的童谣，声音却渐渐哽咽："一梳梳到尾，二梳白发齐眉......"

    许曜站在客厅中央，反复摩挲着那个檀木匣子。匣子打开，除了求婚戒指，还有泛黄的照片——常安百日时在老槐树下的留影，她戴着虎头帽，肉乎乎的小手攥着父亲的食指；初中获得作文比赛奖状，父女俩在巷口的面馆庆祝，桌上摆着两碗阳春面......

    婚车启动的刹那，常安突然掀起车窗。她看见母亲踮着脚挥舞手帕，父亲背过身去，肩膀微微颤抖。常巷的青石板路蜿蜒向前，老槐树的枝叶拂过车顶，像是最后的告别。泪水模糊了视线，她想起母亲说过："常巷的路再长，都有等你回家的人。"