有些门关上了，还能再开。但有些门打开了，就再也合不上了。这句话像一道淬了冰的谶语，在富清日的耳膜里嗡嗡作响。

    他的鞋底碾过门槛上的碎石，一声轻响，碎在死寂里。那声音不大，却震得人牙根发酸，像是有人拿鼓槌，狠狠敲在了心尖的鼓面上。二楼的窗口还浸在昏沉的暮色里，他没抬头，也没去确认方才一闪而过的人影是否还在。他不用看，也知道陈烈在看着他——不是在窗外，而是在他的骨血里，在每一次心跳的间隙里，蛰伏着，喘息着。

    脚踝的痛感毫无征兆地卷土重来，比来时更尖锐，像有根生锈的铁钉，正顺着骨缝往里钻。他扶着斑驳的墙皮往前挪，左手死死按在胸口。那本牛皮纸日记本还贴在衬衣内侧，隔着一层薄薄的布料，烫得惊人，像一块烧红的烙铁，要把他的皮肉烙出个洞来。玄机子的话在他脑子里搅成了一团乱麻，那些关于“灵契共生”“怨力破封”的字眼，不是一句句地过，而是缠成了网，勒得他太阳穴突突直跳。

    他不想信。

    他更不想踏进这个鬼地方第二次。

    可他已经站在里面了。

    屋子里的空气和三天前截然不同。上次是刺骨的冷，冷得人骨髓发颤，像是埋着无数具冻僵的尸体。这次却是闷，是密不透风的窒闷，像是有人把整座宅子的门窗都封死了，只留着一口混着霉味与腐烂气息的氧气，逼着人一口一口往下咽。他不敢走太快，鞋底蹭着积灰的地板，发出沙沙的轻响，生怕踩碎什么不该踩的东西，或是惊动了什么蛰伏在暗处的东西。右手悄悄摸进校服口袋，指尖触到了那支银色的钢笔——这是他浑身上下，唯一能称得上武器的东西。

    笔尖朝前，指节因为用力而泛白。

    他记得楼梯的位置，就在大厅西侧，扶手上的漆皮剥落得厉害，露出底下暗褐色的木头。他更记得二楼东侧那扇虚掩的门，门后是个空荡荡的储物间，地板上有一道深不见底的暗缝，那是个陷阱，三天前他差点跌进去。但他现在没心思管那些，一股说不清道不明的直觉，正拽着他往大厅的角落走。

    右前方那个破旧的樟木柜子，歪得很不正常。

    它离墙太近了，近得离谱，柜角几乎要嵌进墙缝里，像是被人用尽全身力气，硬生生塞进去的。柜子的门板上还留着几道深痕，像是有人用指甲抠过，又像是被什么尖利的东西划过，痕迹凌乱，透着一股说不出的诡异。

    富清日盯着那柜子看了三秒，瞳孔微微收缩。

    他抬脚走了过去。

    掌心按在冰凉的柜门上，轻轻一推。

    纹丝不动。

    他加大力道，肩膀顶住柜身，牙关紧咬，浑身的力气都往一处使。老旧的木头摩擦着水泥地面，发出刺耳的声响，像是有人用指甲在黑板上疯狂抓挠，听得人头皮发麻。灰尘从柜门的缝隙里喷薄而出，带着一股腐朽的木屑味，呛得他猛地咳嗽两声，眼泪都快出来了。

    “吱呀——”

    一声悠长的呻吟，柜子终于被挪开了半尺。

    墙根处，赫然露出一道石门。

    门是灰白色的，材质像是后山的青石，表面刻着几道歪歪扭扭的划痕，线条扭曲，像是道家的符咒，又像是某种野兽的爪印。富清日的目光落在那些划痕上，心脏猛地一跳。他没敢碰那些线条，只是试探着伸出手，指尖刚触到石门冰凉的缝隙，胸口突然传来一阵灼烫。

    不是疼，是滚烫的热，像是有团火，正贴着他的皮肤燃烧。

    他知道，这是陈烈的反应。

    是认可，还是警告？他说不清。

    富清日把校服的袖子往下拉了拉，裹住指尖，再次发力。石门发出一声沉闷的“咔嗒”声，缝隙裂开一道窄缝。窗外的残阳恰好斜斜照进来，落在门内的地面上，照亮了那些东西。

    是脚印。

    一层薄薄的灰尘上，印着几枚深浅不一的脚印，纹路模糊，显然有些年头了。不止一个，至少有三四双，大小不一，像是大人带着孩子，曾在这门内站过。

    富清日的喉结滚了滚。

    他弯腰，顺着那道窄缝钻了进去。

    密室不大，不过丈许见方，四壁都是冷冰冰的石头，角落里结着蛛网，蒙着厚厚的灰。屋子正中央，摆着一张孤零零的木桌，桌腿有些歪斜，像是被人踹过。桌上放着一本日记，封面是泛黄的牛皮纸，边缘已经发黑发脆，像是一碰就要碎掉。

    富清日的目光落在那本日记上，瞬间绷紧了神经。

    不对劲。

    太不对劲了。

    不是因为它脏，也不是因为它旧，而是它摆在那儿的姿势——不偏不倚，正对着门口，像是有人算准了他会来，算准了他会钻进来，特意把这本日记放在这里，等他来拿。

    他没急着上前。

    后背紧贴着冰冷的石壁，目光飞快地扫过整个密室。没有机关的痕迹，没有暗格，也没有奇怪的气味，