梅科斯的逻辑。

    在他看来，战争是一门严谨的科学。

    目的就是胜利，手段就是效率。

    用最小的代价换取最大的战果，这是公理。

    而那个所谓的“父亲”，却总是用那些毫无逻辑的“政治”，“贪婪”和“面子”，来干扰他的计算，污染他的作品。

    他就像是一个被迫用精密的解剖刀去剁猪肉的外科医生。

    “回去告诉他。”

    佩图拉博的声音里带上了一丝不易察觉的怒火，那是积压了十八年的火山，即将喷发。

    他伸出覆盖着铁甲的大手，一把抓住了信使战马的缰绳，微微用力。

    那匹强壮的战马竟然被他单手硬生生地按跪在地上，发出惊恐的悲鸣。

    “——我的计算里，没有‘等待’这个变量。”

    “全军听令！”

    他拔出了腰间的战锤，指向前方那座冒烟的城市。

    “——开火！把那座城给我夷为平地！一个不留！”

    轰轰轰——！！！

    数百门火炮同时怒吼，大地在震颤，天空被硝烟遮蔽。

    信使吓得从马上滚了下来，连滚带爬地逃走了，像只受惊的兔子。

    佩图拉博看着那座在炮火中呻吟，崩塌，燃烧的城市。

    火光映照在他冷漠的脸上。

    他没有感到快感。

    他只感到一种深深，无法排解的疲惫。

    不是身体上的，而是精神上的。

    他渴望创造，渴望建设，渴望用他的智慧去造福这个世界。

    他想造一座完美的城市，想造一个没有饥饿，没有贫穷，运转精密的乌托邦。

    他想造露天剧场，想造图书馆，想造能让所有人安居乐业的巨型居住舱。

    但达梅科斯只让他造炮。

    只让他杀人。

    只让他当一个屠夫。

    “这就是我的命运吗？”

    佩图拉博看着自己那双沾满油污，火药和鲜血的大手。

    “做一个……永远无法完成自己作品的……工匠？做一个被人利用的工具？做一个杀人的机器？”

    他抬起头，看向天空中那个一直注视着他的“大眼”。

    那个漩涡在旋转，仿佛在嘲笑他的无能。

    就在这时。

    他那超凡，敏锐到极致的感官，突然捕捉到了一丝异样。

    天空变暗了。

    不是因为乌云，也不是因为硝烟。

    而是一个巨大，遮蔽了太阳的阴影，正缓缓地从大气层外降临，压迫着整个世界。

    重力在改变。

    空气在电离。

    佩图拉博抬起头。

    他看到了一艘船。

    一艘金色，宏伟得超越了他所有想象极限的……战舰。

    它悬停在战场的上空，就像是一座漂浮的奥林匹斯山，散发着令人窒息的神圣光辉。它的装甲结构完美无瑕，它的引擎轰鸣如同天籁。

    那“帝皇幻梦号”。

    在那一刻，佩图拉博那颗一直以来都古井无波，如同死灰般的心，猛地跳动了一下。

    他感觉到了。

    一种源自血脉深处的……呼唤。

    还有一种，终于找到了“同类”，终于看到了“更高维度”的……激动。

    那是他梦中才有的造物。那是完美的工业结晶。

    “那是……什么？”

    他喃喃自语，手中的战锤滑落，砸在地上。

    嗡——

    一道金色的光柱，从战舰上射下，落在了他不远处的空地上，将周围的尘埃都染成了金色。

    光芒散去。

    一个巨人走了出来。

    他穿着金色的铠甲，上面雕刻着繁复而精美的双头鹰徽记。他身后披着红色的披风，在风中猎猎作响。

    他的面容威严而完美，仿佛是宇宙真理的化身，是秩序的终极体现。

    他看着佩图拉博。

    那双深邃的眼睛里，没有达梅科斯那种贪婪，没有凡人那种恐惧，也没有那种把他当成怪物的疏离。

    只有一种……欣赏。

    一种，大师对另一位大师，工匠对另一位工匠的……欣赏。

    “你的计算很精准，我的儿子。”

    那个金色的巨人开口了。声音宏大，却不刺耳，像是在陈述一个事实。

    “但你的格局，太小了。”

    他伸出手，指了指脚下的奥林匹亚，那片充满了战乱与废墟的土地。

    又指了指头顶那浩瀚，无垠的星空。

    “这个世界，太小，太破旧，太丑陋，配不上你的才华。”

    “跟我走吧。”