闪了一下。很暖，很暖，像是在说——你会变成光。你会变成桥。你会变成我们回家的路。

    陈维的左眼眶里，那些空洞在生长。不是珠子，不是光，是“虚无”。是被诗篇吃掉的东西留下的伤口。它们不会愈合，不会长回来，只会一直空着，一直疼，一直提醒他——你正在消失。每一秒，都在消失。

    但他还在走。还在走。还在走。

    因为他说过，他会带他们回家。