后几个字，祂说得很慢，一字一顿，像是叹息，又像是宣判。

    太晚了。

    一切都太晚了。

    魔尊已经强大到几乎不可撼动的地步，煌寂的力量需要特定的条件才能完全发挥，而那条件，谢承安已经没有时间去达成了。

    他找这柄剑找得太久，久到魔尊已经壮大到不可收拾的地步；他站在这条路上走得太慢，慢到追不上那些本该早早就做好的准备。

    谢承安手中的，不过是一柄徒有其名的剑，空有克制魔尊的属性，却发挥不出足以杀死祂的威力。

    谢承安看着魔尊，嘴角微微弯了一下。

    “是，太晚了。”他承认得很坦然，没有辩解，没有不甘，“煌寂的力量发挥不出来，杀不死你。”

    那眼神里没有畏惧，没有犹豫，甚至没有多少情绪。

    那是一种已经做了决定之后才会有的平静，平静得让人心里发毛。

    “但已经足够了。”

    魔尊愣了一下，然后笑了。

    祂笑得很大声，笑声在空旷的天地间回荡，像无数只乌鸦在同时尖叫。

    祂低头看着脚下的魔族大军——黑压压的一片，从裂缝边缘一直延伸到视线尽头，密密麻麻，像一摊正在蔓延的墨迹。

    然后又抬起头，看着对面那些稀稀疏疏的修士——他们站在谢承安身后，站在那道裂缝的另一侧，人数不多，衣甲不整，许多人的脸上还带着未干的泪痕和未散的恐惧。

    “你这口气可不小！”祂说，声音里的嘲讽浓得几乎要溢出来。

    “就凭你这些小兵小将和你自己这几成的力量？”

    谢承安没有回答。

    他微微侧过头，目光越过那些修士，越过那片狼藉的战场，越过远处连绵的山峦，望向更远的地方。

    他在看什么？

    魔尊顺着他的目光望过去，只看到灰蒙蒙的天，灰蒙蒙的地，灰蒙蒙的远方。

    什么都没有。

    可谢承安的目光里，分明有什么东西在浮动。

    那是一种很淡很淡的情绪，淡到几乎看不见，可它确实在那里。

    像是遗憾，又像是不舍，还像是什么别的、更复杂的东西。

    只是一瞬。

    他便收回了目光，重新面对着魔尊。

    他神色依旧淡然，可眼底那一丝遗憾，在收回目光的那一刻，散去了。

    像是放下了什么，像是终于可以了无牵挂了。

    他抬起手中的煌寂，剑身平平地横在身前。

    剑没有发光，没有嗡鸣，可谢承安能感觉到，它在那层灰扑扑的外壳底下，有什么东西正在苏醒。

    他握紧剑柄，那冰冷的触感从掌心一直传到心底。

    “若是加上半仙全部的力量呢？”

    他的声音不大，语气也平静，可那几个字落下来，像是在平静的湖面上投下了一块巨石。

    魔尊愕然。

    祂那张模糊的脸上，第一次出现了清晰的表情——是不可置信，是荒谬，是一种“你一定是在开玩笑”的错愕。

    “你疯了？！”

    谢承安没有回答。

    他只是看着祂，目光平静得像一潭死水。

    一仙一魔之间的空间开始扭曲了。

    不是那种缓慢的、渐进的扭曲，而是剧烈的、暴烈的、像有一只无形的大手在用力拧绞着这块空间。

    空气被挤压得发出刺耳的尖啸，地面龟裂，碎石悬浮在半空中，被无形的力量撕扯成粉末。

    谢承安手中的煌寂发出越来越亮的光。

    那光不是金色的，不是白色的，而是一种很淡很淡的青色，像春天刚冒头的草芽，像雨后初晴的天空，像他曾经穿过的那件青衫。

    他以自己为中心，将周围的空间一层一层地折叠、压缩、扭曲，形成一个巨大的旋涡。

    那旋涡的吸力越来越强，将周围所有的魔气、所有的黑暗、所有的怨念都往中心拉扯。

    他要将魔尊拖入那片扭曲的空间。

    在那里，没有魔物可以支援，没有修士会误伤，只有他，和祂。

    魔尊感觉到那股力量的牵引，感觉到自己的身体——那团由魔气凝聚成的模糊轮廓——正在被一点一点地拉向那片扭曲的空间。

    魔尊眼底生出一丝凝重，还有一丝恍惚。

    太可笑，也太荒谬了。

    自私混乱的世道，竟生了个真君子，真圣人。

    那些人冷眼旁观，那些人各扫门前雪，那些人算来算去只算自己的得失——可偏偏是他，是这个不该出现在这个时代的人，站出来了。

    他站在那里，像一束光照进了泥潭里。

    可泥潭太深了，光再亮，也照不到底。

    祂被拽着往上升，离地面越来