里，米莫的额头也渗出了汗珠。精神高度集中的整合了庞大信息流，让他有些虚脱。

    米莫停下笔，靠在椅背上，长长地吐出一口气。

    现在这页纸上，布满了他自己才懂的图案符号和缩写密码。在旁人看来，或许只是一个热爱足球的少年随手涂鸦的训练笔记，充满杂乱无章的奇怪记号，看过之后就一笑置之。

    可他自己知道，这一页纸，承载着未来十年世界足坛的荣耀与失落，如果拿出去，甚至够有些人一夜翻身。

    只是这十年，同样承载着他过去的记忆和遗憾，以及现在微弱的，期望自己能改变什么的希冀。

    他小心翼翼地合上笔记本，然后走到窗边，推开窗户，米兰夏夜微凉的风吹进来，脑子似乎清醒了一点。

    “验证……”他低声重复笔记本上的词语。

    是的，只是“待验证”。他不是神，记忆可能模糊出错，可能世界线就是会在某个时候轰然转折奔向不一样的地方。更重要的是，他不想再一次成为命运的奴隶，不想仅仅依靠预知什么东西去投机。

    而且他现在在这里，也许就是为了改变什么？

    用这具不再与人有差异的身体，用埃米利安诺·维卡里奥的名字，走一遍新世界的故事。

    在第一次一线队合练后的一周里，米莫像在黑暗中摸索的盲人，一点点触摸着这个新世界的轮廓。

    米兰内洛的清晨，米莫端着餐盘站在取餐区前，盯着琳琅满目的食物，感到了某种“选择困难”。

    在曾经的世界，运动员的饮食是严格分级的。Alpha球员有高蛋白高能量的“力量餐”，Oga球员则是特制添加了激素稳定剂的“平衡餐”，味道寡淡得像饲料。更衣室里有不成文的规定，长桌主位，和边缘位置之间界限分明。

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    但在这里……

    “让让，小子，你挡着培根了。”加图索粗声粗气地从他身后挤过，毫不客气地夹走半盘煎得焦脆的培根。

    “看什么看？长身体的时候就要多吃！瘦得跟竹竿似的怎么守门？”加图索给他夹了几片，随后转向夹给内斯塔。

    米莫愣愣地看着手里的餐盘。旁边内斯塔餐盘里食物堆成小山，因扎吉端着一盘蔬菜沙拉和水煮鸡胸肉走过，皮尔洛慢悠悠地舀着粥，卡福哼着桑巴小调，往面包上涂酱料。

    人有不受限制的选择，这个认知让米莫的手指微微发颤。他试探性的又加了一个煎蛋，盛了一勺炒蘑菇，然后端着餐盘走到座位的区域。主力们自然聚在靠窗的长桌，谈笑风生。几个轮换球员和青年队上来的新人坐在另一侧。没有隔离，只有因熟悉程度形成的自然分组。

    米莫犹豫了一秒，走向一张空着的小圆桌。刚坐下，一个餐盘“哐”地放在他对面。

    是舍甫琴科。

    乌克兰人嘴里还嚼着面包，含糊不清地说：“这儿没人吧？”没等米莫回答就坐下了。

    “昨天那扑救，真的不错。但你知道问题在哪儿吗？”舍甫琴科看起来是想来边吃边聊的。

    米莫握着叉子的手紧了紧，“您说。”

    舍甫琴科切着香肠，“你太规矩了，扑救动作很标准，像照着书学的，真正的比赛里，前锋才不管