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    口下去，从舌尖苦到心底，便能将那许多滋味暂时镇住。

    岁末表彰那日，大礼堂悬着的红色横幅被穿堂风轻轻鼓起，如一面将扬未扬的帆。总编的声音通过扩音器传来，带着嗡嗡的回响，他说了些“扎根泥土”、“敢为人先”的话。当“听潮阁”三个字被念出时，叶葆启感到身旁的陈秉烛，极轻微地挺直了背脊。

    奖状是镶在玻璃框里的，金粉在灯下有些晃眼。叶葆启抱着它，像抱着一块温暖的薄冰。散会后，他独自走到院中。寒风刺骨，却吹散了连日困在室内的浊气。他抬头，看见墨蓝天幕上，星星如一把被随意撒出的银钉，有的明亮，有的黯淡，有的聚成模糊的一团光晕。

    “看什么呢？”陈秉烛的声音从身后传来，伴着熟悉的烟草味。

    “看那些钉子，”叶葆启指指夜空，“您说，是哪只手把它们楔上去的？”

    陈秉烛也仰起头，喉结滚动了一下，半晌才说：“老辈人讲，地上一个人，天上一颗星。亮的，是醒着的；暗的，是睡着的；那模模糊糊的，怕是正半梦半醒，不知该往哪儿照呢。”

    “那咱们这‘听潮阁’，算是一盏小灯，晃了晃，惊起几个睁眼的？”

    “灯也罢，钉子也罢，”陈秉烛拍拍他的肩，转身朝亮着灯的门廊走去，影子在地上拖得很长，“能留下个印子，让后来人知道这儿曾经响过潮，便够了。”

    叶葆启独自又站了一会儿。他仿佛听见，那潮声并未远去，它渗进了地底，在看不见的深处蜿蜒、汇聚，等待着下一次月亮的牵引，再一次漫上人间沉默的堤岸。而那间小小的“听潮阁”，连同里面那把被磨得发亮的木椅，那部颜色褪成旧血的电话，都将成为这漫长回响中，一个微不足道、却又无法抹去的音节。