骨朵”的笔尖。

    笔不会开花。

    如同那个名字，再也无法被寻回、被书写。

    他轻轻放下笔，合上那本散发着不祥气息的册子，重新锁入暗格。然后，他吹熄了油灯。

    藏拙斋彻底融入无边的黑暗，只有那支躺在案上的青玉笔，竹管上的虚孔，在绝对黑暗里，仿佛仍幽幽地、执着地，映着某个不存在的光源，凝视着这间装满秘密的屋子，凝视着屋外沉沦的人世间。