“谁？”

    “镜吾。”李瞻明将两半镜子小心地收好，“他回到永乐十八年，改变了过去。所以这面镜子，也就失去了神力。”

    “那历史……”

    “历史已经改变了。”李瞻明站起身，望向北方，“但改变的不是结局，而是过程。大明还是亡了，崇祯还是死了。改变的，只是一些人的命运。”

    比如承嗣。比如镜吾。比如他自己。

    “那我们……”

    “我们活着。”李瞻明打断儿子的话，“这就够了。”

    暮色四合。竹林里的光线暗了下来，石桌上的棋局隐入黑暗，分不清黑白。远处，鸡鸣寺的晚钟又响了，这次是七七四十九下，超度亡魂。

    李瞻明忽然想起很多年前，他还是国子监贡生时，在一本野史里读到的一句话：

    “历史如镜，照见的是我们想看见的，和不想看见的。而真正的勇敢，是在破碎的镜中，看见完整的自己。”

    他做到了吗？他不知道。

    他只知道，儿子还活着，就在身边。这就够了。

    风起了，竹叶哗哗作响，像是无数人在低语。李瞻明拢了拢衣襟，对承嗣说：

    “走吧，该回去了。你娘做了你爱吃的腌笃鲜，再晚，汤就凉了。”

    父子俩一前一后，走进渐浓的夜色。竹林的幽深处，有萤火虫亮起，一点，两点，像不眠的眼睛，注视着这人世间。