除了薄荷的凉，还有一丝极淡、极韧的土腥气，仿佛来自大地最幽深的腹地。

    他忽然想起小敏说过的话：“踩得不深不浅，印子留在土上，人却走了。土记得，人忘了。”

    原来土地记得的，从来不是名字，不是事件，不是是非对错。它只记得重量——那些压弯了脊梁的重量，那些托起了明天的重量，那些沉默着、却始终未曾卸下的重量。它把这重量，研磨成粉，混入泥土，再让薄荷从上面长出来，把苦味酿成清凉，把记忆熬成养分。