着观内透出的昏黄灯火，粼粼波光中，楹联上的字迹扭曲变幻，仿佛有了生命。

    许久，澹台灵官缓缓弯腰，拾起地上的辟闾剑。她动作很慢，慢到能看清每一滴雨水顺着她苍白手背滑落的轨迹。

    剑入手，她却没有再战的意思，只是握在手中，低头看着剑身上倒映的自己的脸。

    那张脸上依旧没有表情，可那双空洞的眸子里，第一次映出了别的东西，不是暗红流光，不是茫然困惑，而是雨水，是灯火，是天地万物倒映其中的、最纯粹的光影。

    正此时，一声苍茫长吟自观内深处传来，穿透重重雨幕，清晰落入每个人耳中：

    “得道年来八百秋，不曾飞剑取人头。须知物外烟霞客，不是尘中磨镜人。”

    声若松涛，气若老鹤，雨暴倾盆，天地晦暝。

    莲花山没于夜雨，独黄庭观灯焰灼灼，照夜如炬。