着那四个，由他的同袍，用最原始的方式，刻在敌人圣山上的字。

    他忽然明白了。

    尊严，不是靠辩经辩出来的。

    荣耀，不是靠仁义换回来的。

    是靠打出来的。

    是用敌人的血，浇灌出来的。

    他缓缓地，低下了头。

    一滴滚烫的液体，从眼角滑落。

    砸在脚下干燥的土地上。

    晕开一小片深色的痕迹。