神父一边说着，一边从长袍下面摸出一盒雪茄，极其肉痛地抽出一根，递给陈墨，然后又迅速把盒子塞了回去。

    “省着点抽，这可是哈瓦那的好货，抽一根少一根，就像我的头发一样。”

    陈墨点燃雪茄，深吸了一口。

    烟雾缭绕中，这座古老的教堂显得更加静谧而荒诞。

    外面是战火连天，是生灵涂炭。

    而在这里，一个中文蹩脚的法国神父，一个中国的“教书先生”，还有一个满身匪气的前汉奸团长。

    正躲在上帝的眼皮子底下，喝着酸酒，抽着雪茄。

    这画面，充满了历史的黑色幽默。

    “神父，您为什么不走？”陈墨看着皮埃尔，“这里就要变成战场了。”

    “走？往哪儿走？”

    皮埃尔神父摊开双手，做了一个

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    无奈的表情。

    “回法国吗？噢，得了吧。那里现在到处都是德国佬的香肠味儿。维希政府那帮软骨头，见到希特勒就像是见到了亲爹一样。与其回去受气，我还不如留在这里。”

    他站起身，走到那扇巨大的彩色玻璃窗前，看着上面受难耶稣的画像。

    “再说，我走了，那些孤儿怎么办？后面院子里还有几十个没爹没娘的孩子。我要是走了，他们大概会被那些日本兵当成练习刺杀的稻草人。”

    神父的声音突然低沉了下来，那种滑稽的翻译腔里，多了一丝不易察觉的悲悯。

    “四十年前，也是在这个地方。”

    他伸手抚摸着那斑驳的墙壁。

    “那时候，这里还不是教堂，是一座义和团的拳坛。那些头上包着红布、手里拿着大刀的中国农民，把这里围得水泄不通。他们喊着‘扶清灭洋’，想要把所有的洋人都杀光。”

    “我的老师，老神父，就是在那时候，死在了这扇门前。”

    陈墨愣了一下。

    义和团。

    庚子国变。

    那是1900年，也是这片土地上，另一场血与火的记忆。

    “有时候我在想，上帝是不是在惩罚这片土地。”

    皮埃尔神父转过身，背光而立，脸上的表情有些模糊。

    “四十年过去了，杀戮还在继续。只是拿刀的人，变成了拿着刺刀的日本人。”

    “但是……”

    神父突然笑了，笑容里带着一丝狡黠。

    “这一次，我觉得你们能赢。”

    “为什么？”陈墨问。

    “因为你们和那些拳民不一样。”

    皮埃尔指了指陈墨的眼睛。

    “那些拳民的眼睛里，只有狂热和迷信。他们相信喝了符水就能刀枪不入。而你的眼睛里……我看不到迷信，我只看到了一种……比冰块还要冷静的理智。”

    “而且，你们还会炸火车。”

    神父调皮地眨了眨眼。

    “好了，先生们。休息时间结束。如果你们不想被饿死，就赶紧去把那锅像烂泥一样的土豆汤喝了。那是为了庆祝日本人倒霉，我特意加了点咸肉的。”

    说完，神父哼着不知名的小