皮鞋都亮。还有，看报纸就看报纸，你那嘴角咧得跟刚中了五百万似的，生怕别人不知道你事业有成啊？演，接着演。”

    他又看向那个玩着芭-比娃娃的“女儿”。

    是很开心，是很灿烂。

    但他记得，自己的女儿，最喜欢的不是芭比娃娃。她最喜欢的，是把那个破布娃娃的胳膊腿拆下来，再用针线歪歪扭扭地缝上去，乐此不疲。

    他又看向那个在厨房里哼着歌的“妻子”。

    是很温柔，是很幸福。

    但他记得，自己的妻子，在厨房里从来不哼歌。她只会一边炒菜一边骂骂咧咧，抱怨今天的肉又涨价了，抱怨抽油烟机不给力，抱怨他昨天又没把碗洗干净。

    这屋子里的一切，都太完美了。

    完美得，像一个刚刚装修好的、一尘不染的样板间。

    干净，漂亮，高级。

    但没有一丝……人味儿。

    礼铁祝摇了摇头，笑了。

    他终于明白这地狱的逻辑了。

    它给你看的，是你“梦想中”的生活。

    它赌的，是你一定会后悔，一定会嫉妒，一定会痛恨自己为什么没有过上这样的生活。

    它赌的，是你会被这份“完美”，刺得体无完肤。

    但是，它算错了一件事。

    一个真正从生活那摊烂泥里滚过一遍的人，一个被现实按在地上摩擦了无数次的人，他所奢求的，从来就不是这种虚假的“完美”。

    礼铁祝没有再看那个“成功”的自己一眼。

    他无视了那个“人生赢家”，径直地，穿过客厅，走到了厨房门口。

    幻境中的妻子，似乎感觉到了什么，她转过头，看到了门口的礼铁祝。

    她的脸上，露出了那种礼铁祝预想中的、带着歉意的、淡淡的疏离。

    她正要开口，说出那句足以杀死一个男人的台词。

    但礼铁祝，却抢先一步，开了口。

    他咧开嘴，露出了一个有点疲惫，又有点憨厚的，最真实不过的笑容。

    他用尽全身的力气，做出了一个清晰无比的口型：

    “媳！妇！儿！我！饿！了！”

    幻境中的妻子，愣住了。

    她那副准备好的、带着悲悯的表情，僵在了脸上。

    礼铁祝不管她，他像一个下班回家、累得半死的丈夫，靠在门框上，继续用口型，絮絮叨叨地说道：

    “家！里！还！有！昨！天！剩！的！酸！菜！不？”

    “给！我！下！碗！面！条！呗！”

    “多！放！点！猪！油！”

    “饿！死！了！”

    这几句话，没有一句是情话，没有一句是道理。

    甚至，有点“不上台面”。

    充满了真实生活的细节，充满了挥之不去的穷酸味，充满了那种只有一起过过苦日子的人才能懂的默契。

    这几句话，像一把生了锈的、沾满了油污的钥匙。

    “咔嚓”一声。

    瞬间，解锁了“家”的本质。

    家是什么？

    家不是完美的样板间，不是幸福的展览馆。

    家，是那个你可以卸下所有伪装，喊一声“我饿了”的地方。

    家，是那个就算吵得天翻地覆，第二天早上，她还是会给你煮一碗热粥的地方。

    家，是那个充满了油烟味、剩菜味、汗臭味，充满了琐碎的争吵、无奈的妥协和还不完的贷款的地方。

    它不完美。

    它甚至，很糟糕。

    但它，是真的。

    那碗放了猪油的酸菜面，是假的“成功”永远也给不了的温暖。

    那句“我饿了”，是假的“幸福”永远也听不懂的暗号。

    这个幻境，可以模拟出最完美的幸福。

    但它，无法模拟出这种，根植于“不完美”的，真实。

    “咔嚓……”

    礼铁祝的耳边，传来一声清脆的、玻璃碎裂的声音。

    眼前，那个“完美”的妻子，她脸上的表情，从僵硬，到错愕，再到惊恐。

    她的身体，开始像信号不良的电视画面一样，剧烈地闪烁起来。

    客厅里，那个“成功”的自己，那堆积如山的玩具，那崭新的沙发……所有的一切，都开始出现裂痕！

    一道道黑色的、深渊般的裂痕，像蛛网一样，迅速地，爬满了整个“样板间”！

    轰——！！！

    整个幻境世界，如同一个被戳破的、五彩斑斓的肥皂泡。

    轰然破碎！

    化作了漫天的、虚无的光点。

    世界，重新变回了那片无垠的、死寂的、纯白色的沙漠。

    商大灰