你，反驳。

    你，呐喊。

    在对方，“我比你火，我比你赚钱”的，逻辑闭环面前。

    都，显得，像一个，无理取闹的，笑话。

    怎么办？

    打，打不过。

    骂，骂不赢。

    所有人，都，陷入了，一种，前所未有的，无力感。

    就在，这，一片，喧嚣的，土嗨电音中。

    在这，令人，绝望的，死局里。

    闻艺。

    那个，脸色惨白，浑身颤抖的，男人。

    他，动了。

    他，没有，冲向，那个，潮牌恶魔。

    也没有，去，砸毁，那个，播放着，噪音的，大屏幕。

    他，只是，缓缓地，走到了，大厅的，一个，角落。

    然后，盘膝，坐下。

    他，闭上了，眼睛。

    将，那把，无形的，【悲伤之琴】，横陈于，膝上。

    他，那双，还在，流着血的，手。

    轻轻地，搭在了，琴弦上。

    整个，世界，仿佛，都，安静了。

    所有人的，目光，都，聚焦在了，他的，身上。

    那个，潮牌恶魔，也，饶有兴致地，看着他，嘴角，勾起一抹，嘲讽的，笑。

    仿佛，在说：“怎么？输不起？要开始你的表演了？”

    闻艺，没有理会。

    他，只是，深吸了一口气。

    然后，拨动了，琴弦。

    没有，惊天动地的，声势。

    也没有，华丽复杂的，技巧。

    他，弹奏的，就是那首，纪念亡妻的，曲子。

    最原始的，最纯粹的，不带一丝，杂质的，版本。

    第一个，音符，响起。

    像，一颗，清晨的，露珠，滴落在，寂静的，湖心。

    第二个，音符，响起。

    像，妻子，第一次，对他，展露的，羞涩的，笑颜。

    第三个，音符，响起。

    像，冬夜里，她，为他，披上的，那件，温暖的，外衣。

    琴声，如水。

    缓缓地，流淌。

    没有，愤怒。

    没有，控诉。

    只有，思念。

    一种，安静的，深入骨髓的，如同，呼吸一般，自然的，思念。

    他，在用，他的音乐，讲一个，故事。

    一个，关于，“爱”与“失去”的，故事。

    那故事里，有，他们在，小巷里，第一次，牵手的，紧张。

    有，他们在，屋檐下，躲雨的，狼狈。

    有，他们，为了，晚饭，吃什么，而，发生的，无聊的，争吵。

    有，他，生病时，她，守在床边，那，担忧的，眼神。

    有，她，离去时，他，怀里，那，逐渐，冰冷的，温度。

    这些，都是，最平凡的，最琐碎的，甚至，有些，笨拙的，记忆。

    但，正是，这些，无法，被，标价，无法，被，复制，无法，被，流量化的，真实。

    构成了，他，生命的，全部。

    琴声，没有，去，对抗，那，喧嚣的，电音。

    它，只是，在那里，静静地，流淌着。

    然而。

    那，原本，震耳欲聋的，“动次打次”。

    在这，安静的，琴声面前。

    却，显得，越来越，刺耳。

    越来越，空洞。

    越来越，像一个，上蹿下跳，哗众取宠的，小丑。

    那，饱含了，真情的，音乐。

    如同一股，清泉。

    瞬间，冲垮了，所有，由，廉价的，符号和喧嚣的，噪音，堆砌而成的，堤坝。

    大屏幕上，那些，“双击666”、“刷火箭”的，字幕。

    开始，闪烁，扭曲。

    然后，像，被，清水，洗掉的，油彩一样，一点点，褪去。

    那，刺耳的，电音，也，渐渐，微弱，失真。

    最终，彻底，消失。

    整个，艺术馆，只剩下，闻艺那，安静的，悲伤的，琴声。

    在，空旷的，大厅里，回荡。

    所有人的，眼眶，都，红了。

    他们，在，这，琴声里，听到的，不只是，闻艺的，故事。

    也，听到了，自己的。

    听到了，那些，生命中，最珍贵的，却，又，最容易，被，遗忘的，瞬间。

    那个，一直，保持着，优雅微笑的，潮牌恶魔。

    他，脸上的，笑容，凝固了。

    他，眼中的，嘲讽，消失了。