姑娘。

    站在饭桌边。

    攥着一张九十二分的卷子。

    不敢进门。

    雪莲疯狂抬手。

    “万民赞歌灭魂阵！”

    残存的观众幻影齐声歌唱。

    每一句都像刀。

    “你不能落下。”

    “你不能老去。”

    “你不能失败。”

    “你不能让我们失望。”

    雪莲的身体被赞歌托起。

    可她脸上没有得意。

    只有痛苦。

    她像一个被掌声架在火上的人。

    明明快烧没了，还得微笑营业。

    礼铁祝胸口一堵。

    现实里不也这样吗？

    多少人被一句“你最懂事”困住。

    被一句“你最能扛”困住。

    被一句“你是我们的骄傲”困住。

    小时候做乖孩子。

    长大做顶梁柱。

    结婚做体面人。

    工作做牛马标兵。

    一辈子都在别人期待里加班。

    最后连喊疼都怕影响观众体验。

    礼铁祝握住胜利之剑。

    又握住克制之刃。

    净化之衣在他身上亮起。

    不是金色。

    是很淡的白。

    像家里厨房那盏老灯。

    灯罩发黄。

    还沾点油烟。

    可晚上一开，饭桌就有了影子。

    也有了人味儿。

    雪莲看着他，声音发颤。

    “你要斩我？”

    礼铁祝摇头。

    “俺也去不想斩你。”

    “俺也去想斩的是这个破舞台。”

    “斩的是那些逼你永远发光的鬼话。”

    “斩的是那个告诉小孩‘不第一就不值得被抱’的烂规矩。”

    雪莲眼中泪光闪了一下。

    她咬牙。

    “我不信。”

    “灯灭之后，不会有人等我。”

    礼铁祝轻声道：“那俺也去今天就让你看看。”

    “落日之后，不是世界末日。”

    “是该回家吃饭了。”

    他双剑交叉。

    胜利之剑燃起烈火。

    克制之刃泛起清冷白光。

    两种光交在一起，没有变成刺眼太阳。

    反而像黄昏。

    像傍晚六点半。

    楼道里有人拎着菜。

    锅里炖着汤。

    孩子写作业写到烦。

    老两口因为盐放多了拌嘴。

    那不是传奇。

    那是日子。

    可日子这东西，最不值钱，也最贵。

    “胜利之剑。”

    “不是让俺也去永远赢。”

    “克制之刃。”

    “是提醒俺也去赢了也别飘。”

    礼铁祝抬头，眼眶发红。

    “雪莲。”

    “该下班了。”

    “落日人间斩！”

    剑光落下。

    没有轰天裂地。

    没有万神朝拜。

    它像一抹夕阳，从大厅尽头慢慢铺过来。

    金色太阳一轮轮熄灭。

    不是被杀死。

    是像一天终于走完了。

    该休息了。

    该让晚风进来了。

    雪莲被剑光斩中。

    她身后的光轮一层层碎开。

    白衣上的圣洁光芒慢慢褪去。

    露出一个很疲惫，很苍白，也很普通的女人。

    她踉跄着后退。

    眼前忽然出现幻象。

    不是舞台。

    不是奖杯。

    不是粉丝。

    是一张旧饭桌。

    小小的许莲站在门口。

    手里攥着九十二分卷子。

    她低着头，准备挨骂。

    可厨房里，母亲端着一碗汤出来。

    她没有问分数。

    也没有叹气。

    只是摸了摸她的头。

    “回来啦？”

    “不考第一也没事。”

    “先吃饭。”

    小许莲愣住。

    眼泪一下掉下来。

    “妈妈。”

    “我不是一百分。”

    母亲笑了笑。

    “那也是我闺女。”

    “饭都给你盛好了。”