迪贝站在车旁边指挥若定，看到了那几百个端着枪的士兵在月光下像一群沉默的、正在移动的黑色雕像。

    他趴在沙地上已经趴了将近一个小时，手肘磨破了，沙粒嵌进战术服的纤维里，硌得生疼。但他没有动。

    他的眼睛一直盯着那个方向，盯着那个被推上车的、戴着红色头罩的身影。

    红男爵被推上车的时候，头罩被车门刮了一下，露出了一截下巴。林锐看到了那一小截皮肤——黄色的，不是被太阳晒出来的那种深褐色，是那种从来没有被晒过的、藏在头罩下面的、像象牙一样的淡黄色。

    他见过红男爵的脸，但这一刻他看到了那一小截下巴。他把那个画面记在了脑子里。

    将岸趴在他右边，电脑夹在腋下，墨镜推到额头上。

    那只灰白色的左眼在月光下变成了一种奇怪的、半透明的颜色，像一块被磨薄了的玉石。他的右眼眯着，看着那些皮卡一辆接一辆地调头，向西驶去。

    他已经在计算了——计算车队的数量，计算每辆车的人数，计算他们的速度，计算他们回去的时间。

    他的嘴唇微微动着，默念着那些数字。车灯的光柱在沙地上扫过，像一把把被巨人挥舞着的、发光的、正在寻找猎物的剑。他的右眼在那些光柱之间移动着，左眼始终朝着同一个方向，一动不动。

    林肯趴在林锐左边，M4抵在肩上，枪口指向那支正在远去的车队。

    他的锅盖头在月光下闪着青灰色的光，指节泛白，青色的血管在手背上微微凸起。他的右腿在长时间趴着之后有些僵硬，膝盖传来一阵阵钝痛。

    他没有动，也没有出声。他只是把右腿微微伸直了一些，让血液流通，然后把疼痛压下去。他的手指搭在扳机护圈的外面，指腹在护圈的边缘上轻轻地摩擦着，发出一种只有他自己能听到的、细微的、像虫子翅膀振动一样的声音。

    “老大，那个人应该是红男爵，他被带走了。西迪贝的人至少三百，加上米歇尔的，至少五百。

    我们只有三十个人。冲进去，抢人，杀红男爵。死的概率很大。不冲，红男爵会被带走，交给米歇尔。

    米歇尔杀了红男爵之后，我们就是他的目标了。”林肯的声音很低，低到只有身边两个人能听到。

    但他的声音里有东西——不是恐惧，是一种更冷的、更理性的、像是在计算一个不可能完成的任务时，嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。

    林锐把夜视仪翻上去，看着那支车队在暮色中变得越来越小，越来越模糊。车灯从一团团刺眼的白光变成了橘黄色的、像萤火虫一样的点，然后消失了。

    他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有拿出来，只是摸着它。指腹在弹壳上滑过，感受着那些俄文的编号，感受着那些刻痕的深浅。

    他的手指从弹头摸到弹壳底部，又从底部摸回弹头。他摸了很多遍，每一遍都是一样的。子弹没有变，变的是他。

    “林肯，你知道西迪贝为什么帮米歇尔抓红男爵吗？”林锐的声音很平，很稳，没有任何情绪。

    但他的手从口袋里抽出来了，垂在身侧。手指微微张开，指尖在沙地上轻轻地划着，画出一些没有意义的线条。

    林肯把M4从肩上放下来，枪口朝下。他把枪托抵在沙地上，双手叠在枪托上，下巴搁在手背上。“因为他要钱。米歇尔给他钱，他替米歇尔做事。很简单。”

    林锐摇了摇头。那个动作很慢，很轻，只有几毫米。“不。是因为秘社的生意。不仅仅是钱，是生意。路，枪，人。

    秘社在北非的利益，只要给他一点零头。他有了这一点点，他就是北非最大的军阀。他不需要再抢我们的矿了。

    他有了米歇尔的路，米歇尔的枪，米歇尔的人。他就什么都有了，甚至总统的位置对他来说也并不遥远。”

    林肯的下巴从手背上抬起来，看着林锐。“你怎么知道？”

    林锐看着西边消失的车灯，眼睛在月光下显得格外黑，格外沉，像两口被填满了黑暗的、没有底的井。

    “猜的。但他不会做没有好处的事。他帮米歇尔抓红男爵，一定是因为米歇尔给了他一个他拒绝不了的好处。

    对他这样的军阀来说，钱不够，枪不够，人不够。只有秘社的生意够。只有米歇尔的路够。只有马里总统这个位置够。”

    将岸把电脑打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。他的手指在键盘上敲了两下，调出了一张地图——西非和北非的军火走私路线图。红色的线是米歇尔的路，蓝色的线是西迪贝的路。

    红色的线从利比亚出发，穿过尼日尔，进入马里。蓝色的线从马里出发，穿过尼日尔，进入利比亚。两条线在尼日尔和利比亚的边境交汇，像一个巨大的X，刻在撒哈拉沙漠的心脏上。“

    米歇尔的路和西迪贝的路在尼日尔和利比亚的边境交汇。以前他们各走各的，互不