推到大桌子中央，让所有人都能看到。刀刃上的血迹在灯光下是暗红色的，已经干了。

    他将岸看着那些匕首，看了大概三秒。“老大，他们不会停的。”

    林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。“我知道。”他把子弹掏出来，放在匕首旁边。铜的弹头和钢的刀刃并排躺在桌面上。

    匕首的刀刃上还残留着干涸的血迹，暗红色的，在日光灯下像一条条细小的、已经干裂的河床。

    将岸拿起其中一把，翻过来看了看刀柄。刀柄是黑色的，用防滑材料包裹着，握把处有手指握出的痕迹。他把刀柄凑近鼻子，闻了闻，然后放下，拿起第二把。

    这把的刀身比第一把短一些，但刃口更薄，刀尖更锐。他把刀尖对着灯光，看着那一道银白色的、几乎看不见的锋芒。

    “老大，我有一种感觉。这恐怕不是秘社的人。”

    林肯端着咖啡杯，靠在门框上，看着将岸。“你怎么知道？”

    将岸把第二把刀放下，拿起第三把。

    他沉默了一会儿，回答道，“秘社杀人的方式不是这样的。他们不翻墙，不撬锁，不摸到你的卧室里拿刀捅你。

    他们会让你自己死。死在自己的车里，死在自己的床上，死在自己的梦里。车的刹车会失灵，床边的台灯会短路着火，梦里会让人心梗猝死。

    你不会看到他们，不会听到他们，不会感觉到他们。你只会死。

    死了之后，别人会说——‘他运气不好’。运气不好，车失控了，床着火了，心梗了。没有人会想到谋杀。”

    他把第三把刀放回桌上，推到林锐面前。

    “这三把刀。刀柄有防滑包裹，刃口有涂层，刀尖有血槽。这是职业杀手的刀。

    但职业杀手不是秘社的风格。

    秘社不需要职业杀手，秘社只需要牙医。牙医在你的牙齿里放一点缓释的毒剂，半年后你死了。没有人知道为什么。

    你的家人不知道，你的朋友不知道，你的医生不知道。只有秘社知道。”

    林肯把咖啡杯放在桌上，从门框上直起身，走到桌子旁边，拿起一把刀。“也许秘社换了方式。布伦森死了，红男爵被关了，米歇尔一个人。他没有人了。他只能用这种低技术含量的杀手了。”

    将岸摇了摇头。“米歇尔不会用他不信任的人。他不信任外面的杀手。杀手会背叛，会逃跑，会出卖。

    他的人不会。秘社组织完全在他的控制下。他的人不会背叛，不会逃跑，不会出卖，只会狂热赴死。

    死在米歇尔之前，或者死在米歇尔之后。米歇尔死了，他们都要死。米歇尔活着，他们就得为他而死。他选的是不会背叛的人。”

    林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。他看着那三把刀，看了大概五秒。

    他点了点头，回答道，“我也觉得，不像是米歇尔派来的。这帮人看起来很专业，但是很显然和秘社的专业不对口。”

    林肯和将岸同时看着他。O2小队的六个人也看着他。

    “你怎么知道？”林肯问。

    林锐把子弹从口袋里掏出来，放在桌上，放在三把刀旁边。“因为他们杀我的方式不对。米歇尔要杀我，不会派三个人来。他会派一个人来。

    一个人，一颗子弹，一次机会。

    打中了，我死了。打不中，就走了。

    他不会让三个人来，因为他们会失手，会出卖，会留下痕迹。他不想留下痕迹。他只想我死。我死了，他就不欠我了。

    我活着，他就欠着。他不想欠着，所以他不会派人来。他只会自己来。自己来，自己动手，自己还。

    这种事情，他都用不着假借第三方的手。或者也可以说，他根本就不相信所谓的第三方。”

    林肯看着他。“那这三个人是谁派来的？”

    林锐把子弹放回口袋里。“不知道。所以要查。”

    他转过身，面对着显示墙。屏幕上还是那张马里东部的卫星地图，红蓝绿三种颜色的地盘标注在晨光中像一块被打碎了的、又拼起来的、还在流血的拼图。

    他看着小科洛尔的地盘，看了大概三秒，然后把目光移到西迪贝的地盘——绿色的部分已经被红色覆盖了大半，只剩下一小片还在顽强地亮着。

    “维塔克在马里的情报小组还能用吗？”林锐问。

    将岸的手指在键盘上敲了几下，调出了维塔克的档案。屏幕上的照片是一个五十多岁的黑人，头发花白，脸上有很深的皱纹，眼睛是浅棕色的，很亮。

    他穿着一件灰色的夹克，座在一辆皮卡上，身后是沙漠，是沙丘，是无边无际的金色。

    “维塔克还在。他的情报小组还在。他的人分布在马里、尼日尔、布基纳法索、利比亚。他们看路，看人，看货。

    他们看到了什