张卫国看着那半碗面。

    面确实坨了，黏成一团。

    汤已经凉了，上面飘着几星油花。

    他想起后世那些书法大师，一幅字卖几百万，坐在五星级酒店里喝红酒。

    眼前这个，穷得吃不起一碗面，还分给别人一半。

    张卫国接过来。

    “谢谢。”

    “不用谢，”书生端起碗继续吃，

    “都是出门在外的人。”

    张卫国蹲在他旁边，吃那半碗凉面。

    两个人谁也没说话。

    吃完之后，书生放下碗，用袖子擦嘴。

    然后站起来，对胖大婶和刘掌柜各鞠一躬。

    “多谢大婶，多谢刘掌柜。”

    胖大婶摆摆手：

    “公子下次来，面钱算便宜点。”

    刘掌柜还在看那个面字：

    “颜公子，这个字，能不能留着？”

    “当然，”书生说，

    “送给大婶的。”

    他低头看了一眼那根树枝。

    犹豫了一下，没捡。

    转身要走。

    张卫国忽然开口：

    “公子，等等。”

    书生回头。

    张卫国从自己布包里摸出一样东西。

    一支毛笔。

    不是新的。笔杆是竹子的，用得久了，磨得发亮。

    笔头是狼毫，洗得很干净，但看得出用了很多年。

    是他从现代带过来的。

    一直没舍得用，也没舍得扔。

    “这个，”张卫国把笔递过去，

    “比树枝好使。”

    书生看着那支笔。

    他没接，先看了看张卫国的手。

    那双手，粗糙，指甲里有木屑，虎口全是老茧。

    “您是木匠？”书生问。

    “嗯。”

    “好手艺。”书生说。

    他这才接过那支笔，在手里掂了掂，又看了看笔头的毫。

    “狼毫，好笔。”

    他抬头看着张卫国：“阁下贵姓？”

    “姓张。”

    “张兄，”

    书生把笔小心地收进袖子里，

    “这支笔，我当好好使用。敢问张兄住在何处？日后登门道谢。”

    “没住处，”张卫国说，

    “刚来长安，找活儿干。”

    书生想了想，从布囊里翻出那三个铜板。

    他把三个铜板放在张卫国手里。

    “张兄，这几个钱您先拿着。”

    张卫国看着手心里三个铜板。

    铜板还带着书生的体温。

    他抬头。

    书生已经转身走了。

    袍角打着补丁，布鞋磨得露出脚趾。

    但他走路的样子，后背挺得很直，步子不紧不慢。

    张卫国蹲在原地，手里攥着三个铜板。

    面摊胖大婶在他身后说了一句：

    “这颜公子，人是真好，就是太穷。”

    刘掌柜叹了口气：

    “穷什么穷，穷的是钱，富的是骨头。”

    张卫国看着那个背影消失在人群里。

    他在心里想：

    说的好，这人，以后确实了不得。

    他把三个铜板揣进怀里。

    站起来，把那根树枝从地上捡起来。

    树枝上还沾着墨，干了，黑黑的一道。

    他看了看地上那个面字，笔画已经被人踩模糊了。

    张卫国把树枝插回土里，转身往西市深处走。

    肚子不饿了。

    心里有个什么东西被轻轻碰了一下。

    说不上来。

    那天晚上，张卫国蹲在一座寺庙的屋檐下过夜。

    月光照在石阶上，白惨惨的。

    他从怀里摸出那三个铜板，放在掌心里翻来覆去看了几遍。

    穷书生请陌生人吃面。

    穷书生把最后的铜板给了陌生人。

    张卫国把铜板收好，靠着柱子闭上眼。

    脑子里是那个蹲在地上写字的背影。

    还有那句都是出门在外的人。

    他想：下次见面，给他做一张书案吧。

    张卫国在长安待了半个月。

    活儿不好找。

    不是没活，是工钱太低，修一张桌子给十文，刨一面墙给十五文，扣掉饭钱，剩不下啥。

    他蹲市场，跟一群揽活儿的匠人挤在一起。

    旁边一个老泥瓦匠告诉他：

    “要想挣钱，