刘工匠摇头：

    “不知道，赵管事在清点。”

    两个人沉默了一会儿。

    远处传来哭声，一个女人跪在地上，抱着一个士兵的尸体，哭得撕心裂肺。

    张卫国转过头，不去看。

    他看着天上的云。

    云是红的，被夕阳烧红的。

    像血。

    夜里，颜真卿来巡城。

    他穿着那件旧皮甲，腰里挂着剑，手里提着一盏灯笼。

    灯笼的光在城墙上晃来晃去，照着他的脸。

    那张脸又瘦了一圈，颧骨高得像要戳破皮。

    他走到每一个伤员面前，蹲下来，问一句：

    “伤得重不重？”

    然后说：“好好养伤。”

    声音不大，但每一个字都清清楚楚。

    走到张卫国面前，他停了一下。

    “张兄。”

    “颜大人。”

    “你受伤没有？”

    “没有。”

    颜真卿看了他一眼，目光落在他手上。

    张卫国低头一看，自己的右手手背上有一道口子，血已经干了，凝成黑红色的一道痂。

    他都不知道什么时候伤的。

    “小伤。”

    他说。

    颜真卿没说话。

    他从袖子里掏出一块布条，递过去。

    “包上。”

    张卫国接过来，是一块干净的麻布，叠得方方正正。

    他看了颜真卿一眼。

    “你随身带着这个？”

    “韦氏放的。说巡城容易受伤，让我带着。”

    张卫国把布条缠在手上，系了个结。

    “替我谢谢夫人。”

    “你自己跟她说。”

    “行。”

    颜真卿站起来，继续往前走。

    灯笼的光越来越远，越来越小，最后消失在城墙的拐角处。

    张卫国靠回垛口，闭上眼。

    脑子里是颜真卿蹲下来问伤员的样子。

    那双眼睛，比灯笼还亮。

    第七天，援军到了。

    不是朝廷的援军，是附近几个郡凑出来的兵马。

    不多，两千人，但够用了。

    叛军被打退了三十里，退回了老巢。

    城墙上响起欢呼声。

    有人在哭，有人在笑，有人在喊万岁。

    张卫国站在城门楼顶上，看着叛军的营帐一片一片被烧掉，黑烟升起来，遮住了半边天。

    刘工匠在他旁边又哭又笑，鼻涕眼泪糊了一脸。

    “张师傅！咱们赢了！咱们没死！”

    张卫国看着那片黑烟，没有说话。

    他在想一件事。

    这场仗赢了，然后呢？

    叛军还会来。朝廷不会管。这座城，还要守多久？

    他不知道。

    但他看了看身边那些欢呼的人，那些满脸是灰、满手是血、笑得像傻子的士兵和工匠。

    他忽然觉得，能多活一天，就多活一天吧。

    想太多，没用。

    那天晚上，颜真卿在衙门里设了宴。

    不是什么好宴。

    几坛酒，几盘菜，肉是城里的百姓凑的，酒是作坊里最后一批存粮酿的。

    所有人都喝多了。

    刘工匠喝到第三碗就开始哭，哭他死去的弟弟，哭他家被烧了的房子。

    赵管事喝到第五碗就开始唱，唱的是河北老家的秧歌，跑调跑到天边去。

    张卫国喝了两碗，没醉。

    他端着碗，坐在角落里，看着这些人。

    颜真卿坐在主位上，手里端着酒碗，脸上带着笑。

    但那笑容底下，有东西。

    张卫国看得出来。

    那是累。

    不是身体的累，是心理的累。

    散了席，张卫国没走。

    他等在门口，等颜真卿出来。

    颜真卿走出来，看见他，愣了一下。

    “张兄？你还没走？”

    “等你。”

    “等我做什么？”

    张卫国从工具箱里拿出一样东西。

    是一块砚台。

    不大，巴掌见方，青石的。边角磨得很光滑，砚堂被磨得发亮。

    “给你做的。”张卫国递过去，“你那块砚台，裂了。”

    颜真卿接过来，翻来覆去看了看。

    砚台背面刻着两个字：守正。

    和书房墙上那幅字一样。

    “你刻的？”

    “嗯。”