“上山来的？”

    “嗯。”

    “找人还是找木料？”

    “不找什么。坐坐就走。”

    老道人看了他一眼，目光在他脸上停了一瞬。

    “那你坐完了？”

    “坐完了。”

    “好。”老道人点点头，侧身让路，

    “好。不找东西的人，山才愿意留他。”

    张卫国从他身侧走过，脚步没停。

    走了几步，老道人在身后说了一句：

    “山顶上那个年轻人，他跟你一样。”

    张卫国回头。

    “不找东西。”老道人笑了笑，露出一口掉了大半的牙齿，

    “但他还在找。你找完了，他还没找完。所以你下山，他上山。”

    张卫国站了片刻。

    “他找什么？”

    “不知道。”

    老道人往上走了两步，

    “他自己也不知道。但找到的时候，他会知道的。”

    老道人消失在竹林后面。

    张卫国站在原地，山风把他的头发吹起来，扑在脸上凉凉的。

    他转过身，继续下山。

    走了几十步，身后传来一阵低低的吟诵声，从山顶的方向飘下来，断断续续的，被风扯碎了，但他还是听清了几个字——

    “……与尔同销万古愁……”

    他脚步没停。

    但工具箱里少了一把刨子，他记得。

    那把刨子现在在山顶上，搁在一块大青石旁边。

    有人正坐在那里，拿它压着书页，不让风吹走。

    张卫国嘴角动了一下，不是笑，只是嘴角动了动。

    然后他拐过山脚，看不见山顶了。

    开元六年开春，成都府街上的柳树发了新芽。

    张卫国接了个大活，给城东一座新盖的道观做门窗。

    道观不大，但活儿细，他一个人干了一个多月，天天跟刨花和木屑打交道。

    道观落成那天，观主请了山下一个老秀才来题匾额。

    老秀才提笔蘸墨，憋了半天，写了个清字，就写不下去了。

    观主是个四十多岁的道士，满脸苦笑：

    “先生，您再想想。”