周镇山站在沙袋工事后面，望着那片黑压压的人潮。

    他看见那五千精兵，看见那些云梯，看见那辆撞车。

    他看见那片黑色的潮水，正在向这段坍塌的城墙涌来。

    他知道，这是最后一搏。

    打退这一波，北凉人就没了力气。

    打不退，威北关就没了。

    他低下头，看了一眼自己的左肩。

    两支箭还在，布条被血浸透了，已经看不出原来的颜色。

    左臂抬不起来了，手指也动不了，整条胳膊像是被人砍掉了一样，又沉又疼。

    他又看了一眼城头上的守军。

    那些士卒靠在垛口后面，靠在沙袋上，靠在同伴的尸体上。

    有的在喘气，有的在发抖，有的在往伤口上缠布条，有的在从死人手里掰刀。

    他们的脸上全是血和灰，眼睛通红，嘴唇干裂，有的人已经站不起来了。

    周镇山沉默片刻。

    然后他弯下腰，从身旁士卒手里夺过一面鼓。

    那面鼓是传令用的，鼓面用牛皮蒙着，鼓槌是两根硬木棍，粗得像小孩的胳膊。

    他把鼓立在沙袋上，右手攥紧鼓槌，深吸一口气。

    然后他敲下去。

    咚——

    鼓声沙哑，不像前两天那样浑厚有力，像是破了的嗓子在吼，嘶嘶哑哑的，却震得人血脉贲张。

    咚，咚，咚——

    他一下一下地敲，用尽全身的力气。

    每敲一下，左肩就跟着颤一下，两支箭在肉里搅动，疼得他额头上的青筋一根根暴起来。

    他没有停。

    鼓声在城墙上回荡，从东段传到西段，从城头传到城下，传到每一个守军的耳朵里。

    那些靠在垛口上喘气的士卒，听见鼓声，抬起头。

    那些蹲在城墙根发抖的士卒，听见鼓声，站起来。

    那些在往伤口上缠布条的士卒，听见鼓声，停下动作，握紧了刀。

    那些从死人手里掰刀的士卒，听见鼓声，站起身，望向周镇山的方向。

    周镇山还在敲。

    咚，咚，咚——

    一下比一下重，一下比一下急。

    他的右手已经磨出了血，鼓槌上沾着血，滑腻腻的，他攥得更紧了。

    他的嗓子已经喊不出来了，但鼓声就是他的声音。

    他望着那些士卒，用鼓声告诉他们——站住，别退，守好了。

    城头上的守军纷纷起身。

    有人从垛口后面探出头，望着那片黑潮，攥紧了刀。

    有人把盾牌立在沙袋上，蹲在后面，弓弩上弦。

    有人把最后几根滚石搬到垛口边，等着。

    那些浑身是血的老兵，那些满眼惊恐的新兵，那些已经站不起来的伤兵，都动了。

    有人扶着墙站起来，有人拄着刀站起来，有人被人搀着站起来。

    他们站到那道沙袋垒成的工事后面，站到那段坍塌的城墙后面，站到周镇山的身后。

    刀举起来了，枪端起来了，弓弦拉满了。

    所有人都在等。

    等那片黑潮涌入射程。

    等周镇山鼓声停下的那一刻。

    周镇山还在敲。

    咚，咚，咚——

    他望着那片黑潮，望着那些扛着云梯的北凉精兵，望着那辆被几十个人推着的撞车。

    他在等。

    等他们再近一点，再近一点，近到跑不了。

    近了。

    更近了。

    五百步。

    四百步。

    三百步。

    他的鼓声越来越急，越来越密，像暴雨砸在瓦片上，像马蹄踏过碎石滩。

    两百步。

    一百步。

    他的鼓槌举到最高处，悬在半空，没有落下。

    城头上，死一般的寂静。

    所有守军都屏住了呼吸，弓弦拉满，刀柄握紧，等着那一下。

    赫连铁树在高坡上，望着那片黑潮涌向城墙，望着那段坍塌的缺口，嘴角的笑意越来越深。

    他已经在想，冲进去之后，是先杀周镇山，还是先抢城门。

    就在北凉军冲进弓弩射程的那一刻——

    城头上响起了尖锐的呼啸声。

    那声音不像箭矢破空。

    箭矢是嗖嗖的，尖细的，一掠而过。

    这声音是呜呜的，沉闷的，像是有什么东西在高速旋转，撕裂空气。

    倒像千万只蜂群同时振翅，铺天盖地，震得人头皮发麻。

    赫连铁树的笑容僵在脸上。

    他猛地抬头，望向威北关的城头。