声喊着，嗓子哑得几乎听不清。

    城头上的守军发出震天的欢呼。

    那些浑身是血的老兵，那些满眼惊恐的新兵，那些已经站不起来的伤兵，都在喊。

    “打得好！”

    “再来一轮！”

    “北凉狗！跑什么！别跑啊！”

    有人把帽子扔上天，有人举着刀挥舞，有人抱着身边的人又笑又哭。

    一面鼓被敲响了，不是周镇山那面破鼓，是另一面，不知道谁从哪儿搬来的，鼓声浑厚，咚咚咚，震得人耳朵嗡嗡响。

    童安站在徐锐身旁，看着这一幕。

    他的手里还端着茶杯，茶已经凉了，他没有喝，也没有放下。

    他的目光落在那些还在冒烟的木架上，落在那些铺天盖地的火箭上，落在那些被炸得血肉横飞的北凉兵身上。

    他的眼神复杂。

    有震撼，有惊叹，有一丝深深的忌惮。

    他在宫里待了三十年，见过各地进献的“火药把戏”——烟花，爆竹，喷火的木偶，会转的纸灯。

    那些东西，不过是为节日助兴的杂耍，听个响，看个亮，热闹完了就完了。

    他从未想过，这东西能在战场上发挥出如此恐怖的威力。

    几百支火箭一起射出去，几百步外的人连躲都躲不开。

    一轮齐射，五千精兵的冲锋阵型就被打散了。

    这东西要是用在京城呢？用在宫城呢？

    他不敢想。

    他看了一眼徐锐。

    徐锐站在帅旗下面，面色平静，目光如炬，紧紧盯着城外的战场，看不出什么表情。

    童安收回目光，低头喝了一口凉茶。