些在城墙上拼命的弟兄，放不下那道他守了三年的墙，放不下那些死在城墙上的战友。

    他把酒壶举起来，对着北方，壶嘴朝下，酒液倾泻而出，洒在地上，在阳光下发着光，像一条金色的丝带，在风中飘动。

    “这一壶，敬那些还守在城墙上的弟兄。”他的声音很轻，像是在跟远方的某个人说话，又像是在跟二十年前的自己说话。

    “老子欠你们的，该还了。”

    他把空酒壶丢进江里，酒壶在水面上漂了一会儿，转了几个圈，然后沉下去了，冒了几个泡，不见了。

    他转过身，大步向城内走去。

    身后，江水还在流，风还在吹，天空还是灰蒙蒙的。

    但他的脚步很稳，像是二十年前一样，每一步都踩得结结实实，像是一个要去赴约的人。

    十一月初九，北凉王庭金帐城。

    这一日与京城朝堂的紧张气氛遥相呼应，但在这片草原深处的王庭里，空气同样凝重得像是暴风雨来临之前的那种闷热。

    远处，羊群在枯黄的草地上缓慢移动，牧人的长鞭在空中炸响，一切看起来与往常无异，但金帐城正中的大帐里，气氛却紧绷得像一张拉满的弓。