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凌风点头,站起身,目光扫过帐中每一个人。
“今夜准备,明日一早出发。各营回去清点人马、兵器、干粮。每人带三天干粮,不带多余的东西。连发弩每人一架,箭匣每人五个,装满。绳索每十人一条,要粗要结实,能承住一个人的重量。猛火油能带多少带多少,用坛子装好,封死口子,别漏了。”
他顿了顿,声音拔高了一些。
“谁要是耽误了,别怪本将不客气。都散了吧。”
众人齐齐抱拳。
“是!”
十一月二十一日,凌晨。
天色还没亮,东边的天际只有一线灰白色的光,像是有人在黑暗中划了一刀。
玉衡军营地,五千五百人已经列队完毕。
凌风骑在马上,勒着缰绳,目光从队伍前面扫到队伍后面。
混成营的八百人站在最前面。
他们的甲胄上还有干了的血迹,有的还缠着绷带,但腰板挺得笔直,眼睛望着前方,手里攥着刀和弩。
玉衡军的四千七百人站在后面。
甲胄歪斜,兵器不全,有的人连刀都没有,只背着一把弩。
但他们站在这里了,没有一个人掉队。
凌风没有说话,只是挥了一下手。
他的手在半空中停顿了一瞬,像是要把这道命令再掂量一遍。
然后干净利落地落下,像一把刀切开了晨雾。
队伍出发了。
五千五百人从营地涌出,向着一个方向而去。
马蹄踏在枯草上,发出细碎的沙沙声,像春蚕吃桑叶,密密麻麻,连成一片。
晨雾贴着地面流淌,淹没了马蹄和脚踝。
走在后面的人只能看见前面那人模糊的肩背轮廓,像是走在一场没有边际的梦里,每一步都踩在虚实之间。
赵衡站在营门口,身后站着八百留守的伤兵。
伤兵们拄着拐杖,靠在一起,望着那些背影。
凌风回头看了一眼。
青石滩的方向,什么也看不见。
只有灰蒙蒙的雾,和更灰蒙蒙的天。
他转过头,继续往前走。
前方,是一场豪赌。
他攥紧了缰绳,指节泛白。
“驾。”
马蹄扬起,尘土飞溅。
五千五百人跟着他,消失在晨雾里。
同日凌晨,天色未明。
威北关外的晨雾浓得像一锅煮开的粥,灰白色的,从地面升起来,贴着城墙根缓缓流淌,把整座关城罩在一片朦胧之中。
雾里传来几十支号角声。
从北面、东面、西面同时响起。
呜呜呜——低沉,浑厚,在晨雾中回荡,像无数头巨兽在同时咆哮,震得城墙上的砖石都在微微颤抖。
周镇山靠在北门城楼的垛口上,右臂吊着绷带,绷带底下还在往外渗血,暗红色的血从白色的布条下面洇出来,一片一片的,像是开在雪地里的花。
他已经在这里守了将近一个月。
左肩上的箭伤还没好利索,右臂又被砍了一刀,他本可以下城休养,军医营的人也让他再歇几天,但如今战况吃紧,已经不是他能选择的了。
他骂了一句“歇个屁”,自己从病床上爬起来,穿上甲胄,拎着刀上了城头。
他听见那号角声,猛地睁开眼。
眼睛通红,眼窝深陷,嘴唇干裂,起了皮,有的地方裂开了口子,血渗出来,结成了黑色的痂。
但他的眼神还是亮的,像两团快要熄灭但还没有熄灭的火。
“来了。”
他的声音嘶哑得几乎听不清,像是从喉咙里挤出来的,每一个字都带着血丝。
他撑着垛口站起来,右臂吊着绷带动不了,就用左手拔出插在旁边的刀。
刀是新的,是从阵亡弟兄手里捡来的,刀刃上还没有缺口,磨得很锋利,在晨雾中泛着冷光。
他用刀敲着垛口。
当当当——
一下一下,很重,很急,像是在敲一面鼓。
声音在城墙上回荡,传到每一个守军的耳朵里。
那些靠在垛口上打盹的士卒猛地惊醒,抓起身边的刀枪,站起来,望向城外。
那些蹲在城墙根啃干粮的士卒停下动作,把干粮塞进怀里,握紧兵器,走到自己的位置上。
那些正在包扎伤口的士卒用牙咬着布条系紧,站起来,一瘸一拐地走到垛口后面。
没有人说话。
只有脚步声,和刀鞘碰撞大腿的声音,和弓弩上弦的咔咔声。
远处,雾中,投石机的黑影若隐若现。
数十架投石机排成三列,从北边、东边、西边同时展开,黑压压一片
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