凌风点头，站起身，目光扫过帐中每一个人。

    “今夜准备，明日一早出发。各营回去清点人马、兵器、干粮。每人带三天干粮，不带多余的东西。连发弩每人一架，箭匣每人五个，装满。绳索每十人一条，要粗要结实，能承住一个人的重量。猛火油能带多少带多少，用坛子装好，封死口子，别漏了。”

    他顿了顿，声音拔高了一些。

    “谁要是耽误了，别怪本将不客气。都散了吧。”

    众人齐齐抱拳。

    “是！”

    十一月二十一日，凌晨。

    天色还没亮，东边的天际只有一线灰白色的光，像是有人在黑暗中划了一刀。

    玉衡军营地，五千五百人已经列队完毕。

    凌风骑在马上，勒着缰绳，目光从队伍前面扫到队伍后面。

    混成营的八百人站在最前面。

    他们的甲胄上还有干了的血迹，有的还缠着绷带，但腰板挺得笔直，眼睛望着前方，手里攥着刀和弩。

    玉衡军的四千七百人站在后面。

    甲胄歪斜，兵器不全，有的人连刀都没有，只背着一把弩。

    但他们站在这里了，没有一个人掉队。

    凌风没有说话，只是挥了一下手。

    他的手在半空中停顿了一瞬，像是要把这道命令再掂量一遍。

    然后干净利落地落下，像一把刀切开了晨雾。

    队伍出发了。

    五千五百人从营地涌出，向着一个方向而去。

    马蹄踏在枯草上，发出细碎的沙沙声，像春蚕吃桑叶，密密麻麻，连成一片。

    晨雾贴着地面流淌，淹没了马蹄和脚踝。

    走在后面的人只能看见前面那人模糊的肩背轮廓，像是走在一场没有边际的梦里，每一步都踩在虚实之间。

    赵衡站在营门口，身后站着八百留守的伤兵。

    伤兵们拄着拐杖，靠在一起，望着那些背影。

    凌风回头看了一眼。

    青石滩的方向，什么也看不见。

    只有灰蒙蒙的雾，和更灰蒙蒙的天。

    他转过头，继续往前走。

    前方，是一场豪赌。

    他攥紧了缰绳，指节泛白。

    “驾。”

    马蹄扬起，尘土飞溅。

    五千五百人跟着他，消失在晨雾里。

    同日凌晨，天色未明。

    威北关外的晨雾浓得像一锅煮开的粥，灰白色的，从地面升起来，贴着城墙根缓缓流淌，把整座关城罩在一片朦胧之中。

    雾里传来几十支号角声。

    从北面、东面、西面同时响起。

    呜呜呜——低沉，浑厚，在晨雾中回荡，像无数头巨兽在同时咆哮，震得城墙上的砖石都在微微颤抖。

    周镇山靠在北门城楼的垛口上，右臂吊着绷带，绷带底下还在往外渗血，暗红色的血从白色的布条下面洇出来，一片一片的，像是开在雪地里的花。

    他已经在这里守了将近一个月。

    左肩上的箭伤还没好利索，右臂又被砍了一刀，他本可以下城休养，军医营的人也让他再歇几天，但如今战况吃紧，已经不是他能选择的了。

    他骂了一句“歇个屁”，自己从病床上爬起来，穿上甲胄，拎着刀上了城头。

    他听见那号角声，猛地睁开眼。

    眼睛通红，眼窝深陷，嘴唇干裂，起了皮，有的地方裂开了口子，血渗出来，结成了黑色的痂。

    但他的眼神还是亮的，像两团快要熄灭但还没有熄灭的火。

    “来了。”

    他的声音嘶哑得几乎听不清，像是从喉咙里挤出来的，每一个字都带着血丝。

    他撑着垛口站起来，右臂吊着绷带动不了，就用左手拔出插在旁边的刀。

    刀是新的，是从阵亡弟兄手里捡来的，刀刃上还没有缺口，磨得很锋利，在晨雾中泛着冷光。

    他用刀敲着垛口。

    当当当——

    一下一下，很重，很急，像是在敲一面鼓。

    声音在城墙上回荡，传到每一个守军的耳朵里。

    那些靠在垛口上打盹的士卒猛地惊醒，抓起身边的刀枪，站起来，望向城外。

    那些蹲在城墙根啃干粮的士卒停下动作，把干粮塞进怀里，握紧兵器，走到自己的位置上。

    那些正在包扎伤口的士卒用牙咬着布条系紧，站起来，一瘸一拐地走到垛口后面。

    没有人说话。

    只有脚步声，和刀鞘碰撞大腿的声音，和弓弩上弦的咔咔声。

    远处，雾中，投石机的黑影若隐若现。

    数十架投石机排成三列，从北边、东边、西边同时展开，黑压压一片