“徐队正，令妹在京城过得很好。”

    张管事的声音平淡，像是在说一件极寻常的事，“两个孩子也在那边，吃的是细粮，住的是暖屋，还有人陪着玩耍。”

    “比你妹妹在乡下拉扯两个孩子强多了。张妈、李嫂两个人在那边照料着，一日三餐按时送到屋里，天气好的时候还能在院子里晒晒太阳。”

    徐武的手指在膝盖上蜷了一下，攥住了棉袍的布料，又松开了。

    “你们想让我做什么？”

    张管事从袖中抽出一张折好的纸，展开，推到他面前。

    纸上密密麻麻写满了字，墨迹还是湿的，在烛光下泛着微光。

    “你跟着你义父二十年，他私下说过什么话，你最清楚。”

    徐武低头看着那张纸，那些话他从来没听徐锐说过。

    它们像极了徐锐会说的话，但又不完全是——它们被扭曲了，被放大了，被塞进了不该塞的上下文里。

    徐武的手开始发抖。

    “这是诬陷。”

    他的声音沙哑得几乎听不清，“义父从来没说过这种话。他从来没有——他怎么会说这种话？”

    “令妹年纪大了，乡下的日子苦。城里的日子，到底比乡下强些。”

    张管事的声音依旧平淡，“令妹住的那处宅子，隔壁就是京城最好的医馆。万一有个头疼脑热，大夫随叫随到。”

    “那两个孩子也能在京城念书，将来考个功名，比在乡下种地强得多。”

    “徐队正若肯配合，令妹就在京城安享晚年——吃穿用度，全由相府包了。两个孩子的前程，相府也一并安排了。”

    张管事又从袖中掏出一样东西，轻轻放在桌上。

    是一把钥匙，黄铜的，在烛光下泛着暗沉的光。

    “一万两银票，京城东城宅院一座，从八品武职。这是相爷给的条件。你签了字，这些东西都是你的。”

    “令妹在京城安度晚年，两个孩子进最好的书院，你有了正经官职，往后前程似锦。”

    威逼。

    利诱。

    双管齐下。

    徐武的眼睛盯着那把钥匙，盯着那张地址，盯着那行“从八品”的字样。

    他的喉咙动了一下，咽了一口唾沫。

    一万两，他一辈子也攒不到这个数。

    从八品，他一辈子也升不到这个品级。

    他在威北关拼死拼活了二十年，还是一个从九品的队正。

    而王秦随手就能给他一个从八品。

    他的目光在银票上停了很久，然后慢慢移开，落在那张写满供词的纸上。

    纸上的每一个字都像一把刀，扎在他胸口。

    他想起义父在威北关时，大冬天把自己的棉袄脱给冻伤的弟兄；想起义父在城墙上，箭矢从耳边擦过，连眼睛都不眨一下。

    想起自己刚被义父收留时，什么都不懂，是义父手把手教他握刀、教他列阵、教他如何在一场仗里活下来。

    二十年的点点滴滴，像潮水一样涌上来，堵在胸口，咽不下去，也吐不出来。

    “义父对得起大炎。”

    徐武的声音很低，低得像从喉咙里挤出来的，“义父对得起你们。你们对得起义父吗？”

    张管事没有回答。

    他只是看着徐武，等着。

    烛火跳了一下，把徐武的影子投在墙上，忽大忽小。

    他攥着那张纸，指节泛白，纸页被攥出了褶皱，墨迹在褶皱处洇开，变成一团一团的黑。

    他的脑子里有两个声音在打架。

    一个说：“义父待你如子。”

    另一个说：“你妹妹在人家手里。”

    一个说：“二十年了，你这条命是义父给的。”

    另一个说：“从八品，五千两，你一辈子也挣不到。”

    他攥着那张纸的手，一会儿攥紧，一会儿松开，又攥紧，又松开。

    反反复复，像是手里攥着的不是一张纸，而是自己的命。

    过了很久，他松开了手。

    纸页摊在桌上，褶皱处的墨迹已经糊成了一片。

    “我写。”

    他的声音很轻，轻得像一声叹息。

    他拿起笔，蘸了墨，在纸上签下自己的名字。

    字迹歪歪扭扭，和他的手一样，在抖。

    张管事收起那张纸，仔细折好，塞进袖中。

    他又从袖中取出一个信封，放在桌上，推到徐武面前。

    信封鼓鼓囊囊的，里面是银票。

    “这是定金。三千两。剩下的八千两，事成之后付。宅子在东城甜水巷。从八品的告身，等兵部盖了印就送到你手上。”

    他站起来，走到徐武身边，弯下腰，压低声音说了几句