顾远，那个曾经和我一样，对这套规则嗤之以鼻的混蛋，最终却被这台机器碾碎了。是因为他不够“精明”？还是因为他看到了太多机器内部肮脏的齿轮和绞肉机般的结构？

    而我呢？沈默。一个三十五岁，除了会按快门，几乎一无是处的男人。我的相机，曾经试图记录这个时代的疯狂与悲伤，记录那些被光鲜表象掩盖的疮疤和脓疮。然后呢？我记录下了“不该记录”的东西——一张某个大人物在夜总会后巷，与毒品贩子交易的照片。不是刻意跟踪，只是偶然。但偶然，在这种时候，就是原罪。

    于是，我的职业生涯戛然而止。来自各方面的“压力”像无形的巨手，轻易地掐灭了我所有的发表渠道和工作机会。警告是隐晦而明确的：管住你的镜头，管住你的嘴，否则，后果自负。

    我从一个略有潜力的新闻摄影师，变成了一个靠拍些“城市废墟美学”——

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    说白了，就是那些拆迁到一半的残垣断壁、废弃工厂的锈蚀管道、流浪汉在桥洞下的临时居所——来换取微薄稿费的边缘人。美其名曰“记录城市的另一面”，实际上，不过是将这座城市的腐烂和绝望，包装成一种可供消费的、带有病态美感的视觉商品，贩卖给那些住在空调恒温的玻璃大厦里、需要一点“残酷诗意”来刺激麻木神经的中产阶级。

    我靠展示“腐烂”为生。我自己，也在这日复一日的浸染中，从内到外，慢慢地腐烂。我不是悲剧英雄，我连反抗都谈不上。我只是……还活着。用一种最低能耗的方式，苟延残喘。像阴沟里的一块苔藓，不需要阳光，只需要一点污浊的水分就能存活。这本身，就是他妈的一个天大的笑话。

    香烟燃到了尽头，灼热的过滤嘴烫到了手指。我猛地一哆嗦，将烟蒂扔在地上，用鞋底狠狠碾灭，仿佛碾死一只令人厌恶的虫子。

    接下来去哪儿？回那个位于城市最混乱嘈杂的城中村、只有十平米、白天也需要开灯、墙壁上永远渗着可疑水渍的出租屋？去面对房东那张写满刻薄和不耐烦的脸？还是去找那些所谓的“朋友”，看看有没有什么零散的、能换点钱的拍摄活儿？

    一阵强烈的恶心和眩晕袭来。我扶住旁边冰冷的路灯杆，胃里空得发疼，却没有任何食欲。酒精的味道似乎还残留在口腔里，混合着烟草的苦涩和殡仪馆那特有的气味，形成一种令人作呕的鸡尾酒。

    我想起顾远最后一次找我喝酒时，塞给我的那个信封。里面是两千块钱。他什么也没说，只是拍拍我的肩膀：“先拿着，应应急。等你小子发达了，连本带利还我。”

    他那时的眼神，没有怜悯，只有一种兄弟间心照不宣的默契。他知道我的窘迫，但他用了一种最能保全我那点可怜自尊的方式。

    现在，这钱还没花完，他人已经不在了。这笔钱，像一块烧红的烙铁，揣在我的口袋里，烫得我坐立不安。

    我直起身，深吸了一口这污浊的空气，迈开脚步，漫无目的地沿着人行道往前走。车流如织，人群熙攘。每个人都行色匆匆，脸上带着被生活驱赶的麻木或焦虑。高楼大厦的玻璃幕墙反射着惨白的天光，像无数只冷漠的眼睛，俯视着地面上这些蝼蚁般的生命。

    阳光偶尔挣扎着穿透云层，投下短暂而无力光斑，很快又被更厚的