带着余温的人头。

    血，从发间滴落。

    顺着他的指缝，一滴一滴，砸在地上。

    没有喧哗。

    没有多余的动作。

    只是拎着。

    像是拎着一件已经失去意义的东西。

    他转身。

    一步一步，朝着战场中央走去。

    身后，是沉默如山的玄甲军。

    前方，是尚未完全崩溃，却已经魂飞魄散的叛军。

    当那颗人头，被他高高举起的瞬间。

    整个战场，仿佛被什么按下了停顿。

    逃跑的人，脚步一滞。

    挥刀的人，动作僵住。

    连呼吸，都不自觉地慢了半拍。

    “中山王已死。”

    他的声音不高。

    却异常清晰。