起的弧度在灯光下投下一小片阴影。

    她看了很久，然后抬起头。

    “不是我对你做了什么。”她说，“是你孩子对我做了什么。”

    墨玉的手紧了一下。

    苏继续说：“他听见我了。”

    “我在老宅的厨房里，每天晚上都在说......救我，救我。”

    “他听见了，他在你肚子里，隔着羊水，隔着子宫壁，隔着皮肤和衣服，听见了。”

    她的声音开始发抖。

    “你的孩子，他在帮一个要伤害你们家的人，你知道吗？”

    墨玉看着她，那双眼睛里没有恨，没有冷，只有一种很深的，很沉的疲惫。

    她忽然想起安岁岁说的那句话——

    “她没跑，她还在沪城。”

    她不是不想跑，是跑不掉了。

    K在找她。

    她借了战奶奶的脸，借了林芝的脸，借了所有人的信任，但她骗不了K。

    K知道她在哪儿，知道她做了什么，知道她现在无路可走。

    所以她求救。

    她不是通过电话，不是通过网络，是通过墨玉肚子里的孩子。

    那个还没出生的孩子，成了她最后的信使。

    墨玉站在那里，手放在小腹上，里面的动静停了。

    不是消失了，是等，那个小小的生命在等她做决定。

    “苏，”她开口，“K是谁？”

    苏看着她，那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光。

    不是恨，不是冷，是一种很细很轻的，快要灭了的灯芯一样的光。

    她张了张嘴，正要说话，候船厅的门被人从外面撞开了。

    风灌进来，把日光灯吹得晃了几下。一个人站在门口，逆着光，看不清脸。

    但那身军装，那个站姿，墨玉认得。

    战墨辰。

    他手里握着那把老式手电筒，光柱在候船厅里扫了一下，落在苏脸上。

    他看着那张不是林芝的脸，看了几秒，然后走过来，在她面前站定。

    “芝芝在哪儿？”

    他问。

    苏抬起头，看着他。

    那张冷硬的脸上裂开了一道缝。

    从那条缝里漏出来的不是恨，是一种很轻很软的，像快要灭了的灯芯一样的东西。

    “她死了。”苏说，“三十年前就死了。”

    战墨辰的手电筒掉在地上，滚了两圈，光柱在天花板上画了一个弧，然后停住了，照着那盏忽明忽暗的日光灯。

    灯还在闪，像一个人在断断续续地呼吸。

    他站在那里，像一棵被风吹了太久的树，树干已经弯了，但根还扎在土里。