地坐在一旁，像一尊沉默的、落满灰尘的石像。

    只有那双眼睛，时不时地扫过李寻欢苍白的面容和微微起伏的胸膛，似乎在监控着什么。

    时间在死寂中流逝。

    洞外的日头渐渐偏西，赤红的岩壁被染上更深的血色，洞内的光线愈发昏暗……

    李寻欢的情况时好时坏——高烧如同潮水般反复侵袭，他的身体时而滚烫如火炭，时而又冰冷如寒玉。

    李寻欢的意识始终在昏迷的边缘挣扎，偶尔会发出模糊不清的呓语，有时是痛苦的呻吟，有时是急促的喘息。

    每当这时，那尊“石像”就会动起来。

    它不知从哪里弄来一点点珍贵的清水。它用一块相对干净的布角蘸湿，然后，极其笨拙地、小心翼翼地，去润湿李寻欢干裂起皮的嘴唇。

    它的动作僵硬得像第一次拿针线的莽汉，水珠经常控制不好力道，顺着嘴角流到脖颈里，或者直接滴进鼻孔，呛得昏迷的李寻欢一阵猛咳。

    “蠢……蠢货！抬高一点！对，就那样……哎哟又滴鼻子了！”

    龙啸云在意识里急得跳脚，恨不得自己上手。

    看着李寻欢被呛得难受的样子，他又是心疼又是憋屈。

    当李寻欢烧得浑身滚烫时，身体会默默解开他那被汗水浸透、又被包扎得乱七八糟的上衣，然后用沾了凉水的布，一遍又一遍地去擦拭他的额头、脖颈、胸口和手臂，试图用物理方式降温。

    那擦拭毫无章法，有时在同一个地方反复摩擦，擦得皮肤发红，有时又漏掉大片滚烫的区域。

    当李寻欢陷入寒颤时，身体又会默默地把自己那件同样破旧的外衣脱下来，盖在李寻欢身上，然后尽可能靠近他，用自己的体温去温暖那冰冷的身体。

    它甚至会把李寻欢冰冷的手脚捂在自己同样不算温暖的怀里，像个笨拙但固执的暖炉。

    它仿佛不知疲倦，也不懂得什么叫“适可而止”。

    喂水、擦身、更换药膏、盖衣、取暖……一遍又一遍，循环往复，没有停歇。

    这身体的动作永远是那么的生硬、粗糙、缺乏技巧，带着一种原始的、近乎执拗的笨拙。

    有好几次，李寻欢的呼吸微弱得几乎感觉不到，脸色灰败如同金纸。

    龙啸云在意识里都快要绝望了，觉得这位年轻的飞刀客恐怕熬不过这个夜晚。

    可那身体却依旧固执地重复着那些笨拙的照料动作，仿佛在跟阎王爷拔河，用最原始的方式，一点一点地把人从鬼门关往回拖。

    奇迹，或者说，是身体那股不撞南墙不回头的蛮力，似乎真的起了作用。

    几天后的一个黄昏，当最后一缕残阳透过洞穴缝隙，在破败的草棚上投下几道温暖的光柱时，李寻欢那紧闭了不知多久的眼睫，终于极其轻微地颤动了一下。

    龙啸云的身体正端着一个破了一半的粗陶碗，里面盛着一点浑浊的、用砸碎的块茎熬煮的糊糊。它笨拙地用一根削尖的小木棍搅动着糊糊，试图让它凉得快一点。

    就在这时，它似乎感觉到了什么。搅动的动作猛地停住。它缓缓地、极其僵硬地转过头，看向草垫上的人。

    李寻欢的眼皮，又颤动了几下。然后，极其缓慢地，掀开了一条缝隙。

    那眼神起初是涣散的、茫然的，如同蒙着一层浓雾，没有焦点地扫过昏暗的洞穴顶棚，扫过那破败的茅草棚子。

    过了好一会儿，那涣散的目光才艰难地聚焦，缓缓地、一点一点地，移到了坐在他身边、端着破碗、一脸呆滞僵硬的身影上。

    龙啸云的身体像是被那目光烫了一下，端着破碗的手极其轻微地抖了抖，碗里浑浊的糊糊荡起一圈涟漪。

    它依旧维持着那副石雕般的僵硬姿态，只有那双眼睛，直勾勾地、一眨不眨地迎视着李寻欢的目光。

    短暂的死寂。

    李寻欢的嘴唇极其干涩地翕动了几下，喉咙里发出嘶哑得如同砂纸摩擦的声音：“……水……”