仰光，大金塔。

    这座高达近百米的金色佛塔，是缅甸的精神象征。几个小时前，它还挂着日军的膏药旗，塔下是日军的宪兵队。

    而此刻，通往塔顶的台阶上，站满了荷枪实弹的中国士兵。

    那是一种什么样的眼神啊。

    不再是几个月前在禅达收容站里的麻木、躲闪、像死灰一样。

    现在的他们，穿着笔挺的黑色作战服，踩着崭新的皮靴，怀里抱着世界上最先进的突击步枪。

    他们的腰杆挺得笔直，眼神里透着一股“老子天下第一”的骄傲。

    “师长，到了。”

    龙文章跑在最前面，气喘吁吁地把一面巨大的青天白日满地红旗帜，还有一面红色的第100军军旗，扛到了塔顶的平台上。

    陈锋一步一步走上台阶。

    每走一步，他的战术靴踏在石阶上的声音，都像是敲在历史的心跳上。

    塔顶的风很大。

    吹得陈锋的衣角猎猎作响。

    他走到护栏边，俯瞰着脚下的这座城市。

    远处是维多利亚港，那艘断成两截的“妙高”号还在冒着黑烟，像是一个巨大的背景板。

    近处是密密麻麻的街道，无数华侨、缅甸百姓正仰着头，看着塔顶。

    “迷龙。”

    陈锋伸出手。

    “在！”

    迷龙递过来一把指挥刀。

    那是日军第15军司令官饭田祥二郎的佩刀。刀柄上镶嵌着菊花纹章，刀刃寒光闪闪。

    这是从饭田那个老鬼子逃跑的指挥车里搜出来的，他为了跑得快，连祖传的刀都不要了。

    陈锋拔出刀。

    锵！

    寒光一闪。

    他猛地挥刀，砍断了旗杆上那面残破的膏药旗绳索。

    那块像姨妈巾一样的破布，飘飘摇摇地坠落尘埃，被守在下面的不辣一脚踩进了泥里。

    “升旗！”

    陈锋大吼一声。

    起来！不愿做奴隶的人们！

    （虽然此时还不是国歌，但在陈锋心里，这旋律已经在激荡。）

    龙文章和孟烦了用力拉动绳索。

    两面旗帜，在印度洋的海风中，迎风招展。

    猎猎作响。

    “敬礼！！！”

    戴安澜站在台阶下，热泪盈眶，用尽全身力气喊出了这两个字。

    唰！

    数万名士兵，无论是第100军的，还是第200师的。

    无论是装甲兵，还是刚收编的南洋机工。

    亦或是塔下那些衣衫褴褛的华侨。

    所有人。

    同时举起了右手。

    这一刻。

    没有欢呼。

    只有无声的震撼。

    很多人一边敬礼，一边流泪。

    因为他们知道，为了把这面旗插在这里，中国军队走了多少弯路，流了多少血，受了多少屈辱。

    从甲午海战，到九一八，到南京，到武汉……

    而在今天。

    在异国他乡的仰光。

    他们终于赢了一次。

    赢得痛快，赢得彻底。

    “照相机呢？”

    陈锋收刀入鞘，转头喊道。

    “来了来了！”

    一个随军记者（也是系统兑换的战地摄影师）抱着一台莱卡相机跑了过来。

    “都过来。”

    陈锋招了招手。

    “龙文章，迷龙，烦了，不辣，蛇屁股，豆饼，阿译……还有老戴，都过来。”

    “咱们拍张照。”

    众人有些拘谨地围了过来。

    “师长，俺……俺这脸脏。”豆饼不好意思地擦着脸上的油泥。

    “脏什么脏！那是勋章！”迷龙一把搂住豆饼的脖子。

    陈锋没有坐那张象征权力的太师椅。

    他直接坐在了塔顶的台阶上。

    把那把缴获的日军指挥刀，随意地插在脚边的石缝里。

    龙文章蹲在他左边，笑得像个妖孽。

    迷龙站在右边，扛着那挺加特林，摆出一副不可一世的姿势。

    孟烦了拄着拐杖，靠在陈锋身后，脸上带着那股子看透世事的痞气。

    戴安澜站在旁边，虽有些拘谨，但笑得格外灿烂。

    后面是魏和尚、段鹏等特战队员。

    背景。

    是那面飘扬的旗帜。

    是那艘沉没的日军战舰。

    是整个仰光城。

    “看镜头！”

    摄影师喊道。

    “三，二，一！”

    咔