（本故事纯属虚构，如有雷同纯属意外巧合）。

    黑暗不再是单纯的缺失光明，它变成了一种粘稠的、具有压迫感的实体，包裹着傅必康，渗透进他破烂军服的每一个纤维缝隙。接受系统任务后，那冰冷的“猎杀”二字像烙铁一样烫在他的灵魂深处，将之前的恐惧、茫然和些许的侥幸都灼烧殆尽，只剩下一种近乎麻木的专注。

    他像一尊逐渐冷却的泥塑，蜷在狭小的土洞里，连最细微的颤抖都强行压制下去。只有胸腔内心脏沉重而缓慢的搏动，以及那双在黑暗中缓缓移动、适应了微弱光线的眼睛，证明着这是一个活物，一个潜伏着的猎人。

    外面的声音变得前所未有的清晰。

    风掠过干枯草叶的簌簌声，远处不知名虫豸的低鸣，甚至自己血液流过耳膜的微弱轰鸣……所有这些背景音，都被他高度集中的精神自动过滤。他的全部感官，像一张无形的大网，撒向洞外那片危机四伏的山林，捕捉着特定的频率——皮靴踩碎落叶的脆响，金属装备偶尔碰撞的轻吟，还有那断断续续、如同夜枭怪叫般的日语交谈。

    来了。

    声音比之前更近了。不是直线逼近，而是带着一种搜索特有的、令人焦躁的迂回和停顿。他们像是在梳理这片区域，不紧不慢，却带着一种志在必得的压迫感。

    傅必康轻轻挪动了一下几乎冻僵的身体，将左眼贴向土洞边缘一道狭窄的缝隙。视线有限，只能看到一片在夜风中摇曳的枯草丛，以及更远处几棵如同鬼影般矗立的树干。但声音的来源，他判断，就在那片枯草丛的侧后方。

    他缓缓吸了一口气，冰冷的空气带着泥土和腐烂植物的气息灌入肺腑，刺激得他差点咳嗽，又被他强行咽了回去。不能出声，绝对不能。他握紧了手中的汉阳造，木质的枪托抵在肩窝，那熟悉的触感带来一丝虚幻的安慰。只有三发子弹。这三个数字像冰锥一样刺着他的神经。

    “系统，”他在脑海中无声地呼唤，“能显示目标信息吗？距离？人数？”

    没有回应。那冰冷的界面沉寂着，只有【猎杀任务：独立击杀一名敌方战斗人员。时限：11小时47分…】的字样悬浮在那里，像一个无声的倒计时沙漏。

    果然，这系统不是万能的。它发布任务，提供兑换，但具体的生死搏杀，还得靠他自己。

    就在这时，一道昏黄的光柱猛地扫过他视野边缘的树干！是手电筒！

    光柱胡乱地晃动着，将扭曲的树影投射在地上，如同张牙舞爪的妖魔。紧接着，两个穿着土黄色军服、戴着屁帘帽的身影，略显模糊地出现在光柱散开的边缘。他们端着上了刺刀的三八式步枪，枪口微微下压，保持着一种随时可以突刺或射击的姿态。两人间隔大约五六米，彼此间用低沉的语调快速交流着什么，语气带着明显的不耐烦和松懈。

    傅必康的心脏骤然缩紧，呼吸停滞了一瞬。他死死盯着那两个身影，试图看清更多细节。只有两个？不，不对。他竖起耳朵，捕捉着更远处的声音。还有脚步声，至少还有两到三个，分布在更开阔的区域，形成一种松散的、相互呼应的搜索队形。这是一支标准的五人巡逻小队。

    五个装备精良、训练有素的日本兵。而他，只有一个带着三发子弹的老旧步枪，一把刚刚兑换来的小折叠刀，一个处理过的伤口，以及一副饥寒交迫、疲惫不堪的身体。

    仇恨的火苗在胸腔里猛地窜起，灼烧着他的五脏六腑。就是这些穿着这身黄皮的人，毁了他的连队，杀了他的战友，将南京变成了炼狱。老班长被刺刀挑开胸膛时那圆睁的双目，在他眼前一闪而过。一股暴戾的冲动涌上头顶，让他几乎想要立刻抬起枪口，扣下扳机。

    但理智，或者说，求生的本能，像一盆冰水，瞬间浇熄了这危险的火焰。

    不能硬拼。那等于自杀。系统的任务是“独立击杀一名”，不是让他一个人挑翻一整支巡逻队。

    他需要机会。一个落单的，脱离主力视野的目标。

    他的目光再次投向那两个较近的士兵。他们似乎对这片区域的搜索有些敷衍，手电光更多地是照向脚下，而不是仔细探查可能的藏身点。其中一个个子稍矮的士兵，甚至停下脚步，从口袋里摸索着什么，然后凑到嘴边——一点微弱的火星亮起，是香烟。

    另一个士兵低声呵斥了一句，抽烟的士兵悻悻地掐灭了刚点着的烟，嘟囔着踢了一脚地上的土块。

    就是他们了。这支小队并非铁板一块，他们有松懈，有抱怨。这就是他的机会。

    傅必康的大脑以前所未有的速度运转起来。直接开枪？不行，枪声一响，另外三个敌人会立刻被吸引过来，他就算能干掉一个，也绝对逃不出另外四支步枪的围剿。用刺刀摸哨？距离太远，中间有开阔地，他无法保证在接近过程中不被发现。而且，一对二，近身搏杀，他没有任何胜算。

    他需要制造混乱，制造一个能让其中一人暂时脱离同伴视线的契机。

    他的目光