香头那句话落下，巷子里像被一只看不见的手按住了喉咙。

    “不祥的厄债人，也配偷看？”

    顾承厄没有抬眼去接那道目光，更没有应声。

    他把呼吸压到胸腔最浅处，像把一枚针藏进棉里；袖中那盏黑灯的柄被他握得更紧，灯罩里那点冷星似的黑光却乖得很——不跳，不晃，不给外头一点“活物”的响动。

    香头指间青香的烟丝还在偏，像一条细蛇，朝残墙这边爬。

    顾承厄心里飞快过了一遍：此处灯油拖痕还新，梁家人心思正热，香头这一句更像“敲打”，不是立刻翻墙来抓。他若在这里硬动手，巷规一触，最先死的未必是梁家那群畜生，可能是他自己，外加顺着血缘线被牵出来的顾家人。

    他要的是账，不是当场一口血。

    顾承厄把脚尖一点点挪回阴影更深处，脚底避开油亮的湿处，贴着砖缝走——不快，快了像逃；不慢，慢了像给人看。

    香头忽然又笑了一声，像是确定了什么，也像是懒得费力。

    “看就看吧。”他轻轻弹了弹香灰，“反正账，迟早算到你头上。”

    青香的烟丝一收，偏向了影灯那边。

    梁家打手催促着搬东西、抹油、贴票，吵吵嚷嚷。香头把目光从残墙处挪开，继续点那盏影灯——点得漫不经心，像点一盏家里的常灯。

    顾承厄这才把那口憋在喉间的气吐出去，仍旧不响。他退到巷外拐角，等那股灯油味被夜风割碎，才转身离开。

    街上远处有更夫敲梆子，声音干瘦。风里是潮、是纸、是灰，还有一丝不合时宜的甜香——梁家的香，烧得像是专给死人闻的。

    顾承厄沿着墙根走，衣摆擦过湿冷的泥水。他没有回头。

    他回的是纸扎铺。

    ---

    纸扎铺的门口还挂着那盏旧纸灯笼，灯罩纸薄，风一吹便轻轻抖。灯笼里没点火，却像有一口气在里面喘，叫人看着不舒服。

    顾承厄站在门槛外，手指在门框上一压。

    没有温度，却有种发硬的涩感，像摸到一条干透的血痂。

    他心里一沉——白日里掌柜还在铺里叮嘱他“别乱惹灯规”，现在这门框却像刚被什么阴东西擦过。

    他推门。

    门轴发出一声轻响，像有人在屋里叹气。

    纸扎铺里比外头更暗。纸人纸马排在货架上，脸上画的笑纹在阴影里像裂开的口子。空气里那股纸浆味里混进了一丝腥甜，甜得发冷。

    顾承厄一步没迈进去，先用眼扫梁、扫角、扫地面。

    然后，他看见了。

    掌柜吊在正屋的梁上。

    不是用绳子吊的——绳子当然在，可那绳子更像个摆样。真正勒住脖子的，是一截黑得发亮的影子：从梁上垂下来，绕过掌柜的颈项，像一只无形的手，五指收紧。

    掌柜的脸色发青，嘴微张，舌根却被什么压住，吐不出来。两只眼睛瞪着，瞳孔里像还映着灯光——不是火光，是那种会把人从影里拖走的冷光。

    他脚下没有踢翻的凳子，只有一只小木凳端端正正摆在一旁，像人自己把它摆好，自己站上去，自己把脖子送过去。

    纸扎铺里没有风，掌柜的尸身却微微晃——不是晃给人看，像是在给什么东西“点头”。

    顾承厄的喉结动了一下，情绪被他压得死死的，只剩下脑子里一条条冷静的账目：

    掌柜死了。

    纸扎铺，没了挡灾的门面。

    他这一身“厄债”的名头，从今天起，连个能替他说句话的人都没有。

    孤户。

    彻底的孤户。

    顾承厄抬手，把袖中那盏黑灯往里压得更深，手背筋络绷起。他没有急着去碰尸身——灯影掐死的人，碰得不对，债就落在你手上。

    他绕到门侧，视线落在地面。

    地上有一圈极淡的黑痕，像灯油拖过又干了，但又不像油——油会反光，这黑痕吃光。黑痕外侧还有一圈更浅的灰印，像有人后来又扫过，想把痕迹抹平，却抹得不干净。

    “二次动过现场。”顾承厄心里记下一笔。

    他正要再看梁上影子的走向，外头忽然传来脚步声，杂而急，像一窝狗被放出来。

    紧接着是官靴踏过水洼的啪嗒声，还有人高声喝道：“镇诡司办差！闲人退开！”

    顾承厄的眼皮跳了一下。

    来得太快。

    快得像有人一直在等掌柜死，等他回来踩进门里。

    外头街坊的低声议论一下子聚起来：“怎么了？纸扎铺出事了？”“听说顾家那小子不祥……”“嘘，别乱说，镇诡司在呢。”

    顾承厄没有动。他站在门内阴影处，让自己和屋里那排纸人一样“静”。

    脚步声停在门口。

    一