己蒙羞的队友后背，眼神复杂。

    皮克也走过来，低声说了句什么，然后摇了摇头，转身离开。

    中国队的球员们，或瘫倒在草皮上，或双手叉腰，仰头望着喀山上空那片被灯光染成暗红色的夜空。

    汗水、泪水，混在一起，从他们年轻的、布满灰尘和草屑的脸上滑落。

    没有奇迹。

    实力上的鸿沟，如同一道天堑，横亘在那里。

    他们拼尽了最后一颗子弹，流干了最后一滴汗，甚至贡献了一粒足以震惊世界的进球，但最终，还是倒在了八强的门槛前。

    世界杯之旅，到此为止。

    李枫站在中圈附近，双臂无力地垂在身侧。

    队长袖标被汗水浸透，紧紧贴在皮肤上。

    他望着庆祝的西班牙人，望着记分牌上刺眼的4:1，望着看台上那些泪流满面却依旧在拼命鼓掌、高喊“中国队，好样的！”的中国球迷。

    没有不甘吗？

    有的。

    那是一种深入骨髓的不甘。

    但更多的，是一种近乎虚脱的平静，以及……一丝微弱却清晰的、名为“见识过山巅风景”的明悟。

    他走到场边，向着那片红色的中国球迷看台，深深鞠了一躬。

    然后，他转身，走向自己的队友，一个一个，将他们从地上拉起来，用力拥抱，拍拍他们的后背，什么也没说。

    在混合采访区，他被无数话筒和镜头包围。

    问题像潮水般涌来。

    “李枫，你如何评价这个进球？”

    “李枫，你对这场比赛的失利怎么看？”

    “李枫，世界杯结束了，你接下来有什么打算？”

    李枫的脸上没有什么表情，只有汗水不断滑落。