“不想死的话。”

    他的声音不大，在空旷的走廊里回荡。

    “把手放在我看得到的地方。别做傻事。我们有枪，我耐心不多。”

    屋里传来一阵更加剧烈的慌乱：重物落地的声音，然后是一个苍老且颤抖的声音，拼命想稳住，却抖得不成样子：

    “别……别开枪！我们就三个人！没枪！没吃的！真的……什么都没有……”

    声音里的恐惧和虚弱是装不出来的。那是常年躲在阴沟里、突然被强光照到的老鼠才会有的绝望。

    于墨澜没动，给徐强使了个眼色。

    徐强猛地踹了一脚。

    “嘭！”

    腐朽的门板重重撞在墙上，碎屑飞溅。徐强闪身冲了进去，枪口呈扇形扫过屋里的每一个角落。

    “都不许动！手抱头！跪下！”

    没人反抗。甚至没人敢抬手。

    借着屋中央那个用铁皮油漆桶改成的炉子里微弱的火光，于墨澜看清了屋里的景象。

    屋里暖得发闷。

    那种暖意裹着一股发酵的酸腐味，还混杂着一种奇怪的化学制剂加热后挥发的甜味，像是一口大锅底正煮着一锅发霉过期的糖浆，甜腻得直钻脑仁。

    徐强被烟熏得眼泪直流，他瞥了一眼那个炉子。缝隙里烧的不是木柴，是一堆印着金红图案的硬纸板，未切割的软华子烟盒包装。

    那些曾经代表着面子的精美纸张，现在被随意折断塞进脏兮兮的油桶里，火焰舔舐着上面的烫金大字，“滋滋”作响，覆膜层熔化，空气里弥漫着一股烧塑料的恶臭。

    这以前是个卷烟包装印刷厂。

    围炉的三个人，像三尊被毒烟熏黑的泥塑。

    一个老头，头发稀疏花白，手里攥着一把变形的不锈钢勺子，正机械地搅动着锅里的东西。被徐强这一嗓子吓了一跳，手一抖，勺子“当啷”一声掉回锅里，溅起几滴粘稠的灰黄液体。

    旁边是个中年男人，死死抱着一捆还没拆封的废弃烟盒纸板。

    角落里蜷缩着一个瘦得皮包骨的女人，正猛地抽着一根烟屁股，脸憋得青紫，眼神涣散，像要把那个烟蒂直接吞进肺里。

    “别动。”

    徐强重复了一遍，枪口下压，锁死了那个男人的胸口。

    男人慢慢举起手，怀里的纸板滑落在腿上。他的眼神直勾勾盯着枪口，只有一种绝境后的麻木。

    “我们没枪。”

    老头先开口了。

    “锅里……也不是粮。真不是。”他指着那口锅，声音在发抖，“那是从废纸箱上刮下来的淀粉胶……煮化了能喝，有点酸。没毒。”

    于墨澜走进来，把撬棍靠在门边。他看了一眼那口锅，里面翻滚着灰黄色的工业淀粉泡沫，混着某种防腐剂的味道。

    这就是他们的活法：烧着昂贵的包装纸，吃着粘纸箱的胶水。

    “这楼里，还有别人？”

    老头立刻摇头，像拨浪鼓：“早没了。入冬前还有十来个，烧那种带膜的纸中毒死了几个，剩下的跑了，再没回来。”

    “会修车吗？”

    空气滞了一下。

    抱着纸板的中年男人抬起头，那双灰暗的眼睛里闪过一丝光。

    “什么车？”

    “下面那辆货车。前轮轴承伤了，板簧断了一根。”于墨澜盯着他，“这厂里应该有维修叉车的地方，我需要工具和人手。”

    男人没有立刻回答，而是下意识看了一眼锅里的那摊浆糊，喉咙剧烈地滚动了一下。

    “有吃的吗？”

    “修好了给。”于墨澜说，“一块半压缩饼干，一瓶没开封的水。这胶吃多了不拉屎，你需要水。”

    男人犹豫了一下，正要点头，眼神突然游离了一下，像是下了个艰难的决定。

    “我有好货。”

    他压低了声音，手伸进屁股底下那个破烂的坐垫里，哆哆嗦嗦地掏出一条烟。

    硬中华。没拆封。

    “不是散烟，是真货。”男人急切地往前挪了半步，把烟举起来，“从经理办公室撬出来的，以前招待大客户用的。总共就剩这点了。”

    于墨澜眉毛挑了一下。“我们不缺烟。”

    “你们不缺，但这是硬通货。”男人推销得很急，甚至有些狰狞，“外面乱，有烟能买路、能换药、能止疼。”

    他看了一眼角落里的女人。那个女人听到“烟”字，身体猛地抖了一下，把那个快烧到手指的烟屁股攥得更紧了。

    “一条烟，换一斤面粉。”男人咬着牙，眼睛红了，“白面黑面都行。哪怕是过期的，只要是面。”

    于墨澜心里盘算了一下。

    烟草确实是硬通货，轻便不占地方。在这个寒冷高压的末世，一根烟有时候比一块饼干更能安抚人心