张都精准地填入空缺。

    第三个庄家在凌牙第七次拿到21点时，手开始抖了。

    "你他妈到底是谁？"

    凌牙从那座筹码山后面露出半张脸。红色的、蓝色的、金色的，按面值从低到高码得整整齐齐——他只管赢，码筹码是以诺在旁边用强迫症般的精确度一枚一枚摞起来的。

    五十一万七千三百。

    *本金翻了八百多倍。*

    *这辈子离发财最近的一次。*

    "见好就收。"以诺在他身后低声说。语气里有一种不容忽视的紧迫。

    凌牙吐出一口烟。没点燃的烟——他一直在嚼烟蒂。

    *书呆子让收手，说明下面的牌不好了。*

    *不是数学不好了。是人来了。*

    话音还挂在空气中。

    赌场大厅的噪音突然像被人拧小了音量。某种频率的声音消失了——笑声没了。

    人群像被看不见的犁铧劈开，从中间裂出一条通道。

    四名黑西装保镖从二楼旋转楼梯上依次走下来。步伐完全同步，皮鞋落地的节奏像节拍器——芯片控制的。凌牙注意到他们太阳穴上蓝色微光闪烁的神经同步贴片。

    为首的保镖主管是个高颧骨、薄嘴唇的男人。微笑标准，弧度精确到毫米，像被程序写好的。但右手始终插在西装内侧。

    凌牙认得那个姿势。腋下枪套。

    "这位先生。"主管停在赌桌前，鞠了一个恰到好处的躬，"您的手气让人印象深刻。"

    目光在凌牙脸上停了一秒，然后滑向身后的以诺。

    "都让人印象深刻。"

    停顿。

    "我家老板在楼上VIP包厢设了一局私人牌桌，想邀请二位上去——"

    微笑加深了一毫米。

    "玩点有意思的。"

    凌牙知道"邀请上楼"在第7区黑话里的意思。

    最后通牒。去了，可能死。不去，一定死，而且死在停车场。

    他看了一眼那座筹码城墙。五十一万七千三百。够买两台二手浮空车，或者一个普通人一辈子的口粮。

    然后他站起身。

    从最顶上拿了一枚——面值最低的那枚，红色，一百块——弹给了旁边一个看得目瞪口呆的服务生。

    "给你的。"

    然后把剩下的整座城墙连同桌上的烟灰缸一起推了出去。筹码塔轰然倒塌，金属圆片在桌面上滚了一地，叮叮当当的声音在忽然安静的大厅里格外刺耳。

    "带路吧。"

    语气平淡得像是在说"帮我倒杯水"。

    几个赌徒疯了一样扑向散落的筹码。保镖们无动于衷地转身。

    *五十一万。刚赢到手，热乎乎的，还没捂进口袋就扔了。*

    *疼吗？*

    *疼。比断肋骨还疼。*

    *但赌场的规矩——筹码是用来交换的，不是用来攒的。攒筹码的叫守财奴。花筹码的叫赌徒。*

    *把五十一万扔在桌上，换来的是——"这个人不在乎钱"。*

    *不在乎钱的人，要么疯了，要么手里有比钱更大的牌。*

    *两种都让人忌惮。*

    凌牙跟着保镖走向楼梯。

    左手插在战术背心口袋里。指尖碰到一个冰凉的金属物件。

    脉冲手枪。从无人机残骸上拆下来的。

    从进门那一秒就握着。

    ***

    楼梯是螺旋式的。

    每上一阶，赌场大厅的噪音就衰减一个档次。到了第二层拐角处，老虎机的轰鸣退化成模糊的低频嗡嗡声。镀金扶手上残留着前一位客人的掌纹——汗渍把金漆泡得起了皮，露出底下廉价的铁芯。

    VIP包厢的门是合成板材喷的红木纹。凑近了能看到喷枪留下的雾点。但门把手是实心黄铜的，沉得像铅锭。

    门内的空气完全是另一种质地。

    干燥。温热。真正的雪茄烟叶——从上层区走私下来的，一根的价格够第7区一家人吃三个月。烟雾在顶灯下盘旋，被空调气流切割成一缕缕灰蓝色丝带。

    一张巨大的赌桌横在房间中央。

    凌牙走近时看到了桌面的细节——木纹被打磨得像镜子，但在特定角度下，深浅不一的刮痕浮现出来。有些是筹码留的。有些是指甲。有些是刀。

    在这张桌子上赌过的人，没有全部活着离开。

    "五十万。"凌牙拉开椅子坐下，从怀里掏出最后一把筹码哗啦倒在桌面上——上楼前往兜里塞了一些。"我要那台军用解码器。"

    对面的椅子上坐着一个人。

    后脑勺有一根神经抽搐了一下。

    猎犬闻到了同类的气息。但那个同类身上有毒。