肚腩，显得狼狈而可笑。

    同样半裸的白人妓女们，则蜷缩成一团，徒劳地用手臂遮挡著自己的胸部和私处。

    一个金髮女子，將脸深深地埋在自己的膝盖里，肩膀剧烈地耸动著，浑身的皮肤上都起了一层鸡皮疙瘩。

    倖存的舞女们穿著她们暴露的舞裙，脸上泪痕未乾，眼神空洞地望著那些持刀的汉子，脸上混杂著庆幸与茫然。

    而几个侥倖未死的“血手帮”打手，正跪在地上，用一种近乎癲狂的姿態磕著头，脑门与沾满血污的地板碰撞，发出“砰、砰”的闷响，嘴里语无伦次地哀嚎著，却没有人投去哪怕一丝一毫的怜悯。

    整个“海上宫殿”，充满了暴力与情色、生与死。

    陈九身后的於新已经不自觉地攥紧了拳头，忍不住低头，不敢接触此刻陈九的目光。

    麦克更是犹豫了下，站到了角落去。

    这是暴力与权力的归属之人，冷冷的一瞥。

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    在舞厅的一个角落里，两具尸体被妥善地安放在一张还算完整的长桌上，身上盖著从吧檯扯下的乾净桌布。

    他们是古巴独立军的战士，是在最初的情报收集中，不幸中弹牺牲的。

    几个古巴战士，正围在长桌旁，低声地吟唱著。

    他们放下了手中的武器，粗糙的手指，此刻却显得无比轻柔。

    他们脱下帽子，按在胸口，头颅低垂，一种古老而悲愴的旋律从他们压抑的喉咙深处缓缓流淌而出。

    他们吟唱的，是那首在独立军流传的瓜希罗调，由他们的领导者何塞·马蒂所写的诗句，只是此刻，那原本描绘田园风光的曲调被抽离了所有的轻快，变得缓慢凝重，如同在甘蔗林中穿行的沉痛的风。

    每一个音节都拖得很长，充满了对土地的眷恋和对逝者的哀思。

    “yo soy un hore sincero, de donde crece la pal…”

    （我是一个真诚的人，来自棕櫚生长的地方…）

    “y antes de rir quiero, echar s versos del al…”

    （在我死去之前，我想，將我灵魂的诗篇吟唱…）

    歌声未歇，他们又各自从怀中摸出几支粗糙的，卷得並不规整的雪茄，用桌上的烛火点燃。他们自己並不吸，而是將那点燃的雪茄，郑重地放在逝去战友的身边。

    裊裊的青烟升腾而起，在他们刚毅而悲伤的面庞上繚绕。

    菲德尔不知何时也出现在了这里。

    他脱下了那身考究西装，只穿著一件被汗水浸湿的白色衬衫，袖子高高挽起，露出古铜色的小臂，肌肉线条在烛光下显得坚实而有力。

    他走到长桌前，在低沉的歌声中沉默佇立。

    “con los pobres de la tierra, quiero yo  suerte echar…”

    （与世界上受苦的人们在一起，我愿分享我的命运。）

    “el arroyo de la sierra, place s que el r…”

    （ 山间的溪流，比大海更让我欢欣。）

    菲德尔没有说话，只是静静地凝视著那两张年轻却已失去生气的脸庞。

    那双標誌性的、深邃如黑夜的凤眼里，此刻翻涌著外人难以读懂的疼惜

    整个角落，在舞厅的血腥与狼藉之外，自成一方肃穆悲壮的天地，无人打扰。

    他们是战士，为自由和国家復兴而战的战士。

    死亡，对他们而言，或许並非终点，而是一种回归。

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    更多的战士，如同黑色的潮水，正无声地从楼上各个被肃清的角落、从后门、从侧廊匯聚过来。

    他们的脚步踩在粘稠的血泊和破碎的玻璃渣上，发出轻响。

    所有人的目光，都聚焦在那堆堵死了通往地下室入口，由酒桶木箱和破桌组成的障碍物上。

    那里是最后的堡垒，被俘虏的打手已经交代了，里面躲藏著“血手帮”的头目和他最核心的死党。

    杀气並未因战斗的暂停而消散，反而在沉默的匯聚中变得更加凝练。

    至公堂的那位武师头领看了一眼那深邃的楼梯口，又看了看周围那些杀气腾呈的弟兄，眼中闪过一丝决绝。

    他大步走到王崇和与陈九面前，抱拳沉声道：“崇和兄弟！九爷！下面啲杂物塞到实，强攻怕且有损伤。不如，由我带几个兄弟，合力將那些障碍物撞开，衝进去同他们死过！”

    然而，还未等陈九和王崇和答话，一个声音却从旁边响起。

    “不必。”

    眾