谷地里。

    丹增旺楚仰着头。

    他看到了那些伞花。

    一朵。两朵。十朵。几十朵。

    白色的降落伞在篝火的映照下,从黑沉沉的天幕中飘下来。越来越大。越来越近。

    藏在树林里的锡金人再也忍不住了。

    "啊——"

    不知道是谁先喊了一声。

    然后所有人都从树林里涌了出来。仰着头。指着天上的伞花。叽叽喳喳地说着。叫着。

    第一个物资箱落地了。

    "咚"的一声闷响。砸在谷地的雪地上。降落伞软软地盖了下来。

    几个锡金青年立刻冲上去。七手八脚地解开绳索。掀开油布。

    里面是一捆崭新的M1加兰德步枪。

    擦得锃亮。泛着幽蓝的金属光泽。还带着机油的味道。

    一个锡金青年抱起一支步枪。举过头顶。

    他的脸在火光里涨得通红。眼睛里全是泪水和狂喜。

    "枪!真的是枪!"

    更多的箱子落了下来。咚。咚。咚。一个接一个地砸在谷地里。

    锡金人疯了一样冲过去。一个箱子一个箱子地打开。

    步枪。冲锋枪。机枪。一箱一箱的子弹。手榴弹。还有拆开的迫击炮零件。

    三百多个锡金人,在篝火和伞花之间奔跑、欢呼、拥抱。

    有人把步枪高高举起。

    有人抱着弹药箱又哭又笑。

    有几个头人跪在地上,捧着一支步枪,朝着北方——拉萨的方向，也是中国的方向——磕起了头。

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    丹增旺楚站在三堆篝火的中央。

    他的手里,也握着一支崭新的步枪。

    他抚摸着冰凉的枪管。枪身上还贴着没撕干净的封条。这是真正的武器。不是部落里那些祖传的火绳枪,也不是英国人留下的几支老掉牙的旧枪。是崭新的、能打仗的、足以武装三千人的武器。

    他等这一天,等了太久了。

    去年十二月,印度人的政治官员住进了甘托克。国王被架空。军队被解散。税收被夺走。整个锡金,从一个延续了三百多年的王国,变成了印度人手里的一个玩物。

    他眼睁睁地看着这一切发生。无能为力。

    他去拉萨求助。被印度人封锁的山口挡了回来。

    他几乎绝望了。

    直到他在达旺遇到了中国军队。直到他见到了那个年轻的中国指挥官。直到此刻——四架飞机,二十吨武器,从天而降。

    丹增旺楚把步枪高高举过头顶。

    他用尽全身的力气,朝着满谷地的锡金人,大喊了一声。

    是锡金语。

    但那声音里的情绪,不需要翻译,所有人都懂。

    "驱逐印军!"

    三百多人愣了一瞬。

    然后,山呼海啸般的回应炸响了整个山谷。

    "驱逐印军——!"

    丹增旺楚再次举起步枪。

    "恢复王权!"

    "恢复王权——!"

    三百多个声音,汇成一股声浪,在春比谷的群山之间回荡。撞在两侧的山坡上,反射回来,又叠加上去,变得更响,更密,像是有几千人、几万人在一起呐喊。

    "驱逐印军!恢复王权!"

    "驱逐印军!恢复王权!"

    火光熊熊。伞花飘落。崭新的武器在三百多双手里挥舞。

    那些被印度人压抑了一年多的愤怒、屈辱和不甘,在这一刻,随着呐喊声,一起喷涌了出来。

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    天空中。

    最后一批物资投完了。

    孙连长趴在舱门边,朝下面看了最后一眼。

    黑沉沉的山谷里,三堆篝火依然在燃烧。火光周围,密密麻麻的人影在攒动、奔跑。还有更多的小光点亮了起来——是锡金人点起的火把。一个。两个。几十个。几百个。整个谷地慢慢被火光照亮。

    孙连长听不见下面的喊声。飞机的轰鸣盖过了一切。

    但他能看到那些挥舞的手臂。那些奔跑的身影。那些被点燃的火把。

    他不知道这些人在喊什么。但他能感觉到那种情绪——一种压抑了很久、终于找到出口的、滚烫的情绪。

    他想起出发前,更上面的首长——交代过的话。

    "这二十吨东西送过去,不只是武器。是给那些被欺负的人,一个站起来的机会。"

    孙连长收回目光。

    "任务完成。"他对身后的报务员说,"发电报。物资已全部投放。信号正常。接收方接收顺利。"

    报务员架起电台,开始发报。

    四架飞机重新编队。拉升高度