江州的夜色总带着几分湿漉漉的气息，比起西山脚下那座干燥的小县城，这里的晚风都裹着水汽。路灯在雾气里晕开昏黄的光晕，照得街面泛着微微的潮意。行人的脚步声在湿润的空气中显得格外清晰，偶尔有汽车驶过，溅起的水花在灯光下闪着细碎的光。

    车停在锦绣花园别墅区外时，已经过了凌晨一点。保安亭里只亮着一盏小灯，值夜的老人趴在桌上打盹，电视机开着静音，屏幕里的新闻画面无声闪动。

    萧天策没有让车开进去。

    他拎着那袋糖炒栗子下车，站在门口吹了一会儿夜风。

    纸袋里的栗子已经褪去了滚烫的温度，只剩下些许暖意，轻轻贴着掌心，像是捧着一团即将消散的烟火余温。老人把袋口扎得严严实实，一根红绳绕了两圈，最后打了个略显笨拙的活结，那结头歪歪扭扭地耷拉着，却意外地透着几分质朴的温暖。

    萧天策低头看了一眼。

    忽然觉得这东西比源海坐标还难拿。

    杀人，破阵，扛住空间乱流的余震，他都能做到。可拎着一袋答应给女儿买的栗子回家，反而让他脚步慢了下来。

    因为家门口没有敌人。

    没有敌人，就不能用刀。

    没有阵法，就不能靠破阵。

    那里只有一盏灯，一个等他的人，还有一个睡着了也会惦记栗子的小姑娘。

    萧天策顺着柏油路往里走。

    昏黄的路灯投下斑驳的光影，在他新换的黑色外套上流淌。这件由裁决所临时送来的衣物剪裁得体，质地崭新，却怎么也掩不住他周身萦绕的那股寒意，那是混杂着战场泥泞、干涸血迹、硝烟余烬，以及穿越空间裂缝时沾染的异界气息，像层看不见的霜雾般附着在他身上。

    他已经在回程路上处理过几处伤。

    左掌重新包过。

    肋下两道裂口用医用胶带压住。

    肩背的淤血还在扩散，每走一步，骨缝里都传来钝痛。

    这些都不算什么。

    真正让他一直沉默的，是贴身口袋里的三样东西。

    银簪。

    暗金晶核。

    黑石里浮现过的那三个字。

    听潮岛。

    三月初三。

    潮门开。

    离三月初三，还有不到四十天。

    四十天之后，他也许能找到母亲。

    也许只会找到一具不肯安息的旧梦。

    他没把这件事告诉苏晚晴。

    电话里没有。

    路上也没有。

    不是不信她，而是有些风暴太远，远到说出口的那一刻，就会先把家里的灯吹得晃一下。

    他想让那盏灯稳一点。

    哪怕只稳到明天早上。

    走到自家院门前，萧天策停住。

    铁艺门的门轴不知什么时候上过油，推开时没有发出声响。院里那棵老桂花树已经过了花期，枝叶在夜色里静静垂着。石径旁的小夜灯亮着，照出一小片柔和的光。

    萧天策没有进屋。

    他绕到院墙角落，停在那只黄铜水龙头前。

    平时苏晚晴用它浇花。

    念念夏天会把小水桶接满，蹲在旁边给泥土里不存在的小鱼“放水”。

    萧天策伸手握住阀门。

    指节上裂开的伤口刚刚结痂，碰到冰冷的黄铜，痛得一跳。

    他拧开水龙头。

    水猛地冲出来。

    深秋的自来水很冷，落在掌心，像一把把细小的刀。萧天策把双手伸到水下，黑红色的血污、泥浆、药粉和已经凝硬的纱布边缘，被水一点点冲开。

    水流顺着青砖缝往排水沟里走。

    起初是暗红色。

    后来变成浑浊的灰。

    再后来，终于透出一点清。

    萧天策低着头，一言不发。

    他洗得很慢。

    不是因为怕疼。

    是怕把不该带进去的东西带进屋里。

    坍缩空间里那种腐泥味、源祖血里那股腥甜、太上老者丹田碎裂时散出的焦糊气，都像有形的东西，黏在他皮肤和骨缝里。

    他知道苏晚晴不怕。

    她见过他更狼狈的样子。

    可她不怕，不代表他就能心安理得地把这些东西往她眼前放。

    水声哗哗。

    萧天策解开左掌上的纱布。

    纱布最里层已经和伤口粘在一起。他没有硬撕，任冷水泡软了血痂，才一圈一圈慢慢拆下。掌心被毒血腐蚀过的地方，皮肉翻卷，边缘泛着不正常的白，能隐约看见骨膜。

    他看了一眼，神色没有变化。

    无垢罡气如丝如缕地缠绕在伤口边缘，将那些细若发丝的破损血管一一缝