她说这栋楼太可怕了，连键盘敲击的声音都会让她做噩梦。

    李卫星站在警局门口，看着雨幕。

    他点了一支烟，烟雾在潮湿的空气中久久不散。

    “怎么了组长？”我问。

    “我在想。”李卫星吐出一口烟圈，“陈美娟是凶手。

    但方宏建无辜吗？”

    “他偷窥，窃听，记录别人的隐私。

    他本身也是个变态。”

    “洪承强呢？暴躁，易怒，动不动就想用拳头解决问题。”

    “这栋楼里，没有一个是绝对的‘好人’。”

    “我们破了案，抓了凶手。

    但这栋楼里的戾气，散了吗？”

    我没说话。

    雨水顺着发梢滴落，冰凉的感觉一直渗到心底。

    我想起陈美娟那本撕碎的相册。

    想起方宏建电脑里那个叫“杂种们”的文件夹。

    想起洪承强那一脸横肉下的暴虐。

    这哪里是“幸福家园”。

    这就是一个由偏见、窥私、嫉妒和冷漠编织成的巨大蜘蛛网。

    每个人都被粘在上面，动弹不得。

    每个人都在拼命挣扎，却把网缠得更紧。

    直到其中一只蜘蛛，露出了毒牙。

    “走了。”李卫星把烟头扔进垃圾桶，溅起几滴水花，“还有下一个案子。”

    我发动车子，雨刷器不知疲倦地刮着。

    城市在雨中显得模糊不清，高楼大厦变成了朦胧的剪影。

    那些亮着灯的窗户后面，又藏着多少不为人知的故事呢？

    多少秘密在黑暗中滋长，多少仇恨在寂静中发酵？

    谁知道呢。

    反正，只要别出人命，日子还得照样过。

    毕竟，这就是生活。

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    海东区广平西里，深秋的清晨总是来得迟缓，天色像是蒙了一层洗不掉的灰翳。

    老旧的机关家属院就匍匐在这片灰蒙蒙的底色里，几栋红砖楼像迟暮的老人，沉默地挨着。

    楼体上，夏日里曾郁郁葱葱的爬山虎，如今枯成了一张张灰褐色的网，茎叶虬结，死死扣在斑驳脱落的墙皮上，风一过，便发出窸窸窣窣如同纸张摩擦的碎响。

    早上七点刚过，光线吝啬，空气里浮动着夜里残留的寒意和一股潮湿的、属于陈旧建筑的微尘气味。

    李卫星站在3号楼的楼下，阴影将他大半个身子都罩住了。

    他脚边是一堆被夜风扫拢过来的落叶，边缘卷曲，颜色是那种失去了所有水分的焦褐。

    他低着头，脖颈缩在竖起的夹克领子里，右手食指和中指间夹着的烟，已经烧到了尽头，一缕残烟细得几乎看不见。

    “褚志超。

    55岁。

    退休语文老师。”李卫星的声音不高，带着点熬夜后的沙哑，他抬脚，将烟蒂在脚下那片唯一露出水泥地面的地方碾灭，动作缓慢而用力，仿佛在碾压一个微不足道的念头。

    “死在自家书房。”

    “报案的是每周来两次的保洁钟点工。”我接过话头，往前挪了半步，离开了楼角的阴影，但寒意依旧贴着裤腿往上爬。

    “说是早上来打扫，发现门开着一条缝，没锁。

    她喊了两声没人应，推门进去，看见书房那边有血。”

    “走。”李卫星吐出一个字，不再看那堆落叶，转身踏上了单元门的台阶。

    楼道里没有光，声控灯大概是坏了，跺脚也没反应。

    只有从楼梯转角处那扇积满灰尘的小窗户透进来的一点天光，勉强勾勒出水泥台阶粗糙的轮廓。