如果吾神真的死了呢？那我们的信仰算什么？我们的一生算什么？”

    那行字写得极其工整，工整到和上面那些疯狂潦草的字迹完全不像是同一个人写的，每一个字母都端端正正，间距均匀，笔画清晰，像是一个人在极度冷静的状态下，用最克制的笔触写下了自己最不敢面对的问题。

    桑多涅的眉头皱得更紧了。

    她把纸翻过来，背面也有字，写的是同一句话，被重复了几十遍，密密麻麻地挤在一起，有些叠在另一些上面，像一群被困在笼子里的蚂蚁互相踩踏。

    目光停留了几秒，然后就把纸放回了桌上。

    她不喜欢这张纸。

    不是内容的问题，是那种感觉像霉菌一样无处不在的疯狂，让她觉得不舒服，像有人在她背后用一根湿漉漉的手指在她的脊椎上画圈，每画一圈，那股凉意就往骨头缝里钻深一层。

    于是她离开了桌子，继续往前走。

    从桌子到走廊入口，只有几步的距离。