吹奏的人把芦笙的尾端抵在地上，双手捧着笙斗，腮帮子鼓得圆圆的，气息从铜质的簧片里挤出来，发出低沉浑厚的“呜呜”声，像牛叫，像风穿过山谷的回响。

    高音芦笙尖利嘹亮，像百鸟齐鸣；中音芦笙悠扬婉转，像溪水潺潺；

    低音芦笙沉闷厚重，像远山含黛。

    几种声音叠在一起，织成一张巨大的、无形的网，把整个球场罩在里面。

    ……

    球场中央，几十个苗族汉子围成一个大圈，边吹边跳。

    他们的舞步不复杂，甚至可以说是简单——左脚跨一步，右脚跟上来，身体微微下蹲，再站起来，重复。

    可那简单的舞步里，有一种让人说不清道不明的东西，是力量，是野性，是那种在钢筋水泥的城市里早已消失的、和大山、和土地、和祖先连接在一起的本能。

    他们的银饰在阳光下闪闪发光，头上的银角、颈上的银项圈、胸前的银压领、腰间的银腰带，

    随着身体的起伏发出细碎的、清脆的声响，像山泉叮咚，像风吹竹叶。

    ……

    这一切——

    都是苗族！

    深山里！

    藏匿了数百年的——文化传统！

    来表演非遗文化的这群人，更是深山里血脉相承的、最淳朴、干净的根红苗正的苗族人！

    ……

    其中，还有四个一百二十岁的老人！

    ……

    看台上的人们看呆了。

    那些从汉东四面八方赶来的游客，那些吕州本地的村民，

    那些扛着摄像机的记者，那些举着手机直播的网红，全都忘了说话，

    忘了拍照，甚至忘了呼吸。

    他们只是看着，听着，感受着。

    ……

    鼓声忽然停了。

    芦笙也停了。

    球场中央安静了一瞬，那安静很短，短到几乎可以忽略不计，

    可在那短暂的一瞬里，所有人都觉得自己的心跳漏了一拍。

    ……

    然后，歌声响起来了。

    那不是一个人唱的歌，是几十个人一起唱的歌。

    没有指挥，没有伴奏，甚至没有任何乐器，只有人声。

    男声低沉浑厚，像大山；女声清亮婉转，像溪水。

    两种声音叠在一起，一唱一和，一问一答，像山与水的对话，像天与地的呢喃。

    侗族大歌。

    那是人类非物质文化遗产，是在大山深处传唱了千年的歌谣，是没有文字的民族用声音写下的历史。

    歌词没有人听得懂，是侗语，古老的侗语，可没有人需要听懂。

    因为那歌声里有山，有水，有稻田，有月亮，有青年男女在月光下对唱的情歌，有老人在火塘边讲述的古老传说。

    那歌声穿过千年的时光，从大山的深处飘出来，飘到月牙湖边，飘到容江县这个简陋的足球场上，飘进每一个人的耳朵里。

    ……

    看台上，有人流泪了。

    不是哭，是那种连他自己都不知道怎么回事、就那么流下来的东西。他没有刻意去擦，只是任凭那眼泪顺着脸颊往下淌。

    他是从汉东省城来的，开车开了好几个小时，本来只是想看个热闹，拍几张照片发朋友圈。

    可此刻他站在这里，听着那些他听不懂的歌谣，眼泪就莫名其妙地流了下来。

    他说不清为什么，也许是那歌声里有一种他太久没有听到过的东西——

    那是真诚，是纯粹，是没有任何杂质、没有任何目的、只是想唱就唱的、自由的声音。

    ……

    球场边，一个白发苍苍的老人拄着拐杖站在人群后面，闭着眼睛，身体微微晃动着，嘴里跟着那旋律轻轻地哼着。他是苗族人，从小听着这些歌谣长大。

    后来他离开了大山，进城打工，在城里娶了媳妇，生了孩子，再也不穿苗族的衣服，再也不说苗语，甚至不愿意承认自己是苗族人。

    他以为那些歌谣他已经忘了，可此刻那鼓声一响，那芦笙一吹，那歌声一起，他发现自己一句都没有忘。

    那些刻在骨头里的、融在血液里的、藏在记忆最深处的旋律，像潮水一样涌出来，把他淹没。

    场内，汉东省所有的电视台都在直播。

    省台的摄像机架在最高处，全景镜头扫过沸腾的看台，扫过球场中央载歌载舞的苗族汉子，扫过那些穿着盛装、银饰叮当的妇女。

    市台的记者挤在看台边上，举着话筒，声音被周围的声浪盖过，可她还是在大声地喊，在大声地对着镜头说：“这里是汉东，这里是吕州，这里是容江！这里是村超的中场休息时间！您现在看到的是苗族芦笙和侗族大歌的非遗展演！”