周志乾解开了中山装的领口扣子。衬衫被汗浸透了，贴在背上。

    五分钟过去。

    他的脸色已经白得没有血色，嘴唇紧抿成一条线。双手从桌面滑到了膝盖上，指甲掐进了裤子的面料里。

    陈彦站起来，绕到他身后，一只手按住他的肩膀。

    “扛住。过了最疼的劲儿就好了。”

    周志乾闭著眼，急促地呼吸了几下。

    又过了三分钟。

    热流开始消退。那种骨头被拆碎重组的剧痛，像潮水退去一样一寸一寸地往回缩，最后收拢到胃部，化成一股温热的暖流，慢吞吞地在身体里转了一圈，散了。

    周志乾睁开眼。

    他低头看自己的手。

    手背上那些青筋还在，但皮肤的质感变了。粗糙的老茧还在——那是多年体力劳动留下的，药剂不会消除正常的生理痕跡。但指关节间那些细碎的、发白的旧伤疤，不见了。

    他抬手解开衬衫的扣子，低头看了一眼前胸。

    乾乾净净。

    那四块丑陋的片状烫伤，那些他用烧红的铁片亲手毁掉的证据——全都没有了。取而代之的是一层完好的皮肤，和周围的肤色浑然一体。

    周志乾的呼吸停了一拍。

    他伸手去摸左肋下面。那里原本有一块最大的疤，硬得跟皮革一样，冬天受寒就发痒。

    指尖触到的是光滑的皮肤。

    “试试腿。”陈彦往后退了半步。

    周志乾扶著桌沿慢慢站起来。

    右脚落地。

    没有痛。

    没有那种伴隨了十三年的、每走一步都会从脚踝窜上膝盖的酸麻和刺痛。脚掌踩在地面上是实的，踝关节是稳的，小腿的骨骼承重均匀，肌肉的力量传递顺畅。

    他鬆开桌沿的手。

    两只脚平平地站在书房的木地板上。

    不瘸了。

    周志乾抬起右脚，踩了踩，又原地走了两步。步幅一样，落地声一样，身体没有任何一侧的倾斜。