侧脸，陈浚铭吃饭时鼓起的腮帮子。

    “睡不着？”张桂源问。

    “嗯。”张函瑞合上素描本，“我在想宋哲说的那句话。”

    张桂源：“哪句？”

    “‘最美的一刻，应当永恒’。”张函瑞轻声重复，“他觉得他在做一件美的事。他把谋杀当成了艺术创作。”

    张桂源：“那是他的认知，不是事实。”

    “我知道。”张函瑞抬起头，“但事实是，他确实让她们‘永恒’了。用一种最残忍的方式。”

    张桂源在床边坐下。床垫微微下陷。

    “函瑞，”他说，“我们的工作是阻止这种事再次发生。不是纠结已经发生的。”

    “我明白。”张函瑞笑了笑，但笑意没到眼底，“我只是……有点累。”

    “大家都累。”张桂源站起身，“早点休息。明天还有报告要写。”

    他走到门口，又回过头：“你画得不错。”

    张函瑞愣了愣：“什么？”

    “素描。”张桂源指了指他手里的本子，“比宋文画得好。”

    门关上了。张函瑞坐在黑暗里，很久很久。

    窗外，蝉声又响起来了。夜晚的蝉鸣比白天低沉，像某种遥远的呜咽。

    他翻开素描本，在新的一页上，画了一只蝉。线条简洁，只有轮廓。

    然后在旁边写了一行小字：“蝉鸣会停，夏天会结束。”

    “但生命应该继续。”