麻挤在一起。巷子多，窄，弯弯绕绕，万一不对，容易藏。

    街还是那条死街。

    风卷着垃圾和枯叶打转。一个塑料袋被吹起来，飘到半空，缠在一根电线上，呼啦啦响。

    一辆公交车歪在路边，斜着插进一家店铺里，车头撞碎了。窗户全碎了，座椅露在外面，蒙着灰。投币箱张着嘴，里面空空荡荡。

    师砚贴着墙根走。

    脚放得轻。每一步都先试探，踩实了再迈第二步。注意力全在脚下三步内的地上。

    左前方，砖下有个空腔。他感觉到了，那下面是空的，像个洞，有东西在里面窸窸窣窣动。可能是鼠洞。

    右边，井盖边的土松了。他绕开两步，那土一踩就会陷下去，发出闷响。

    正前方路口，地上有几道新鲜的拖痕。

    不是车轮。是重物拖过的印子，宽半米，压进土里挺深，像有什么东西被拖着走，一路拖过来。

    师砚蹲下，摸了摸痕缘。

    土被压实不久。表面那层浮土还在，但被压平了，太阳晒过之后，形成一层薄薄的硬壳。不超过一天。

    印子边缘不平整。像拖的东西本身就不规整，有棱角，一路磕磕碰碰。

    他抬头。

    痕迹从东边来，穿过路口，拐进西边一条小巷。

    他犹豫了几秒。

    然后跟了上去。

    巷子窄。两边是几十年的老红砖楼，六层，墙皮掉得斑斑驳驳，露出里面的红砖。窗户黑洞洞的，有些窗框还挂着破碎的窗帘，风一吹就飘一下。

    拖痕在这里更清楚了。因为巷里积的灰厚，有半寸，踩上去软软的。拖痕陷进去，形成两道深沟。

    师砚注意到，痕边有些深褐色的点子。

    已经干了。不是血的颜色，偏暗，带点说不清的浊绿。像是什么东西流出来，滴在地上，慢慢干了。

    他心提起来。

    脚步放得更慢。

    巷子深处，拖痕消失在一栋四层楼门口。楼是老式的筒子楼，水泥门框，木门。门开着，半扇歪在一边，门框上有新鲜刮痕，木刺还翘着，白森森的。

    师砚在十米外停住。

    手垂下去，指尖几乎触地，把感知悄悄送过去。

    楼里——

    没活人。

    但有别的。

    两个低频的、规律得可怕的“搏动”。一个在一楼，一个在二楼。

    慢。每分钟十几下。像心跳，但太慢了，慢得不像活物。

    还有种极细的“嘶嘶”声，像漏气，又像什么东西在浅眠呼吸。很轻，轻得几乎听不见，但他能感觉到——那种振动从楼里传出来，顺着地面，爬上他的指尖。

    是它们。

    而且不止一个。

    师砚第一反应是退。

    安全第一。这是他给自己定的铁律。不管看到什么，不管猜到什么，活着回去最重要。

    可就在他准备撤时——

    二楼一扇窗户里，有个影子动了一下。

    一个人形。背光站着，面朝外。

    它不动，就那么站着。但师砚能“感觉”到，它的“注意”不在看，而在……收集。它在“听”巷子里的动静，听风声，听脚步声，听任何不该出现的声音。

    然后——

    它缓缓地，把头转向巷口。

    距离远，光线暗，看不清脸。

    但师砚后背的寒毛瞬间全立了起来。

    他猛地缩回拐角，背死死抵住墙，连呼吸都屏住。

    几秒后。

    楼门“吱呀”一声，被慢慢推开了。

    脚步声响起。

    不是跑，不是拖。是每一步都稳稳踩实的那种走法。不慌，不藏，像一个人饭后散步，慢慢走出来。

    师砚从墙角偷瞄出去。

    两个“人”。

    一男一女。看着都四十来岁，穿家常衣服。男人蓝工装裤，格子衬衫，袖子卷到小臂。女人碎花睡衣，外面套了件开衫，头发还扎着。

    他们站在巷子里，姿势自然。就是眼神空，脸色灰白。

    男人左小臂没了。

    断口整齐，从肘下两寸那里齐刷刷断掉，没包扎，没血，只有暗红色的肉露着，蒙了层半透明的膜。那膜薄薄的，亮晶晶的，像一层新的皮肤在慢慢长出来。

    女人脖子上有道深紫色的勒痕，深深陷进肉里，喉结位置凹下去一块。但她胸口有微弱的起伏——如果那也能叫呼吸的话。

    他们面朝师砚藏身的方向。

    静静站着。

    不交流。不张望。像在等什么。

    师砚手心冒汗。

    他慢慢蹲下，手按地。如果他们过来，他得知道。

    一分钟。