她抬起头。

    “他从来没怨过。”

    她看着病床上那个插满管子的老人。

    “他这辈子，就盼一件事。”

    陈清泉看着她。

    “盼什么？”

    姑娘沉默了几秒。

    “盼着有人记得，”她说，“工人也是人。”

    走廊里安静了。

    只有呼吸机在规律地律动。

    呼——吸——

    呼——吸——

    陈清泉站在那里。

    他低头看着病床上那张苍老的脸。

    脸是酱色的。

    眉毛烧没了，睫毛烧没了，脸颊上糊着纱布，边缘渗出淡红色的液体。

    但那双眼睛是睁着的。

    浑浊，疲惫，眼白布满血丝。

    但那里面，有一点光。

    那光很弱。

    像风中的烛火。

    但它没有灭。

    陈清泉伸出手。

    那只缠着纱布、打着蝴蝶结的右手。

    他把它轻轻放在老人手背上。

    “李师傅。”他说。

    老人的眼睛眨了一下。

    “我是法院的陈清泉。”他说。

    老人的眼睛又眨了一下。

    “您那三十四年工龄，”陈清泉说，“没人忘得了。”

    老人的眼角慢慢渗出一滴泪。

    那滴泪顺着太阳穴流下来，流进纱布里。

    他不能说话。

    但他的手指，微微动了一下。

    陈清泉感觉到那一下。

    他没松手。

    他握着那只布满老茧、指节粗大、烧焦了皮肉的手。

    握了很久。