往外走。

    走了几步。

    他停下来。

    没回头。

    “陈老。”他说。

    “嗯？”

    “这些东西。”

    “我会用好。”

    陈岩石没回头。

    继续刨地。

    “我知道。”他说。

    陈清泉继续走。

    走出菜地。

    走出院子。

    走出养老院大门。

    他站在车旁边。

    回头看了一眼。

    那栋三层小楼。

    那片菜地。

    那个老头。

    还在刨地。

    一下一下。

    他拉开车门。

    坐进去。

    发动车子。

    开走。

    ……

    回去的路上。

    陈清泉开得很慢。

    那个纸袋放在副驾驶座上。

    他时不时看一眼。

    那些手写材料。

    那些颤抖的字迹。

    那些血淋淋的事实。

    他想着陈岩石的话。

    “我举报了十年。”

    “石沉大海。”

    十年。

    十年是什么概念？

    三千六百五十天。

    八万七千六百个小时。

    那个老头。

    每一天。

    都在等回音。

    每一天。

    都在失望。

    他看着前方。

    路两边的树。

    光秃秃的。

    天还是阴的。

    压得很低。

    他忽然想起一句话。

    以前在哪儿听到的。

    “正义也许会迟到。”

    “但绝不会缺席。”

    他看着那个纸袋。

    迟到？

    迟到了十年。

    还叫迟到吗？

    那叫缺席。

    他想。

    但现在。

    这些东西在他手里了。

    他不会再让它们缺席。

    ……

    上午十点半。

    陈清泉回到法院。

    他把车停好。

    拿着那个纸袋。

    上楼。

    走进办公室。

    关上门。

    他坐在办公桌后面。

    把纸袋打开。

    把那沓材料拿出来。

    一页一页看。

    祁同伟的。

    高育良的。

    赵立春的。

    每一个字。

    每一个数字。

    每一份复印件。

    他看得很慢。

    像在品茶。

    像在喝酒。

    像在……

    他说不上来。

    他只知道。

    这些东西。

    能要很多人的命。

    他看着窗外。

    那棵银杏。

    叶子真的掉光了。

    光秃秃的枝丫。

    伸向天空。

    像在等什么。

    他把材料收起来。

    放回纸袋。

    锁进保险柜。

    关上柜门。

    拧了几圈。

    然后他坐在椅子上。

    靠着椅背。

    闭上眼。

    脑子里全是那些字。

    那些颤抖的笔迹。

    那个刨地的老头。

    他忽然想起陈岩石最后那句话。

    “走吧。”

    “路还长。”

    他睁开眼。

    看着天花板。

    路还长。

    确实还长。

    但有人铺好了路。

    他只需要往前走。

    ……

    中午十二点。

    食堂。

    陈清泉端着餐盘。

    找个角落坐下。

    聂开志端着餐盘过来。

    坐在他对面。

    “陈院。”他说。

    “嗯？”

    “上午去哪儿了？”

    陈清泉看着他。

    “怎么了？”

    聂开志说。

    “没事。”

    “就是问问。”