开始下降。魔术的防守收缩内线，放凯尔特人的外线投篮。凯尔特人的替补——埃迪·豪斯、托尼·阿伦、米基·摩尔——加起来只得了四分。魔术反超两分。

    第四节，决战。皮尔斯已经打了四十分钟，每一次突破都像是背着一个人在上篮。雷·阿伦的三分开始失准，连续四投不中。朗多一个人扛着球队，突破、分球、抢断、快攻，但每次他把比分追近，特科格鲁就会用一个中投或者一个三分把分差重新拉开。

    最后两分钟，魔术领先七分。皮尔斯持球，面对皮特鲁斯，突破，上篮——被霍华德盖掉。球落到朗多手里，朗多传给雷·阿伦，雷·阿伦三分出手——不中。霍华德抢到篮板，传给特科格鲁，特科格鲁运球消耗时间，最后五秒传给刘易斯，刘易斯三分出手——球进。比赛结束。

    比分定格在101比90。魔术晋级东部决赛。

    周一鸣关了电视，靠在椅子上，看着天花板。沃尔什把手伸进爆米花桶里，摸了个空，低头一看，桶已经空了。他什么时候吃完的，自己都不知道。

    “魔术来了，”沃尔什说，“霍华德、特科格鲁、刘易斯、阿尔斯通、皮特鲁斯。还有替补——戈塔特、雷迪克、巴蒂。他们的三分球命中率在季后赛排第二，防守篮板排第一。这是一个专门为对付我们而生的对手。”

    周一鸣站起来，走到窗前。曼哈顿的夜景在脚下铺开，像一张巨大的电路板，每一盏灯都是一个正在运行的程序。他看了很久，然后转身，拿起桌上的手机，给哈斯克发了一条短信。

    “明天早上七点，录像室。看魔术。”

    哈斯克秒回了三个字：“收到。”

    周一鸣把手机放在桌上，走到战术板前，擦掉了上面写的活塞的战术，重新写下了魔术的首发阵容。他看着那些名字，拿起马克笔，在霍华德的名字上画了一个圈，然后画了一条线，连到米利西奇的名字上。他盯着那条线看了很久，然后划掉了米利西奇，写上了“马克·加索尔”。

    然后他笑了。

    不是那种觉得好笑的笑，是那种一个人终于想通了一个难题之后、发现答案其实一直在自己手里的笑。

    他拿起手机，又发了一条短信。这次是发给马克·加索尔的——“你看过霍华德打球吗？”

    马克·加索尔回了：“看过。”

    周一鸣：“你觉得你能防住他吗？”

    这次过了十秒钟才回复。周一鸣以为他不会回了。

    然后手机震了。

    马克·加索尔的回复只有三个字：“我会试。”

    周一鸣看着这三个字，笑出了声。沃尔什在旁边莫名其妙地看着他。“你笑什么？”

    周一鸣把手机给他看。沃尔什看了那三个字，沉默了两秒钟，然后也笑了。

    “这小子，”沃尔什说，“他说的不是‘我会试’。他说的是‘我会把他防到哭’。”

    周一鸣收起手机，拿起外套，走向门口。沃尔什喊住他。“你不看了？”

    “不看了。”周一鸣推开门，回头看了一眼战术板上那些名字。“明天再看。今天要睡觉。后天开始，我们要打总决赛。”

    沃尔什愣了一下。“还没打东部决赛呢。”

    周一鸣没有回答。他走进走廊，脚步声在空荡荡的楼道里回荡，一下，一下，又一下。

    沃尔什站在录像室里，看着战术板上那个被圈起来的“霍华德”，又看了看那条被划掉又重写的线。他突然明白了周一鸣为什么笑。

    不是因为马克·加索尔能防住霍华德。是因为马克·加索尔说“我会试”。这意味着他不怕。在这个联盟里，不怕比什么都重要。霍华德是联盟第一中锋，两届最佳防守球员，能单换勒布朗·詹姆斯的男人。但马克·加索尔不怕他。一个二十三岁的、额头缝了六针的、在第二顺位被选中却没人看好他的西班牙人，不怕他。

    沃尔什关了灯，走出录像室。走廊里很暗，只有安全出口的绿灯在亮着。他走到电梯口，按了下楼的按钮。电梯门开了，他走进去，门关上。

    电梯往下走的时候，他想起了周一鸣说的那句话——“后天开始，我们要打总决赛。”

    东部决赛还没打，但他已经叫它“总决赛”了。

    沃尔什摇了摇头，笑了。

    这个中国小孩，要么是疯了，要么是真的知道一些别人不知道的事。

    他想了想，觉得两者可能是一回事。