特面对拜纳姆，一个变向，拜纳姆的脚步跟不上了，内特杀进内线，起跳——诺阿从弱侧飞过来，一巴掌把球扇飞了。球出界，尼克斯球权，但进攻时间只剩两秒。边线球发出来，米利西奇在底角接球就投——三不沾。

    科比抢到篮板，推进，到前场，面对内特，一个变向，内特倒了——不是被撞倒的，是腿软了。科比没有犹豫，急停，中距离出手——球进。六十七比七十七。

    分差十分。

    尼克斯叫了暂停。这是哈斯克最后一张牌了。他站在球员们面前，战术板上的字迹已经完全模糊了，他把战术板扔在椅子上，看着他的球员们。内特坐在地上，不是不想起来，是起不来了。他的腿在抽筋，小腿的肌肉拧成了一团，硬得像石头。队医跑过来，压他的脚尖，他咬着牙，没有喊，但汗水从额头上爆出来，顺着脸颊流到地上。

    马克·加索尔站在旁边，双手撑在膝盖上，喘着粗气。他的额头上的伤疤在灯光下像一条白色的蜈蚣，汗水从伤疤的两侧流下来，像两条小溪。保罗·加索尔蹲在弟弟旁边，把手放在他的肩膀上，没有说话。

    米利西奇站在底角，仰着头，看着大屏幕。大屏幕上是科比连续得分的回放——干拔三分，突破上篮，中距离跳投。每一个进球都像一把刀，扎在尼克斯的心脏上。

    哈斯克看着他们，沉默了几秒钟。

    “你们累了。”他说。“科比也累了。他的腿也在抖。他只是不让人看到。最后三分钟，我们不要想比分，不要想输赢。我们只想一件事——让他难受。每一个回合，让他难受。他得分，让他难受地得分。他传球，让他难受地传球。他跑位，让他难受地跑位。”

    他停了一下。

    “你们能做到吗？”

    内特从地上爬起来，他的小腿还在抽筋，但他站起来了。他看了一眼哈斯克，点了点头。

    马克·加索尔直起腰，松开了撑在膝盖上的手，站直了。他的胸口还在起伏，但他的眼睛变了——不是疲惫，是一种“我还能打”的固执。

    保罗·加索尔站起来，走到场上。米利西奇从底角走过来，走到自己的位置上。杰弗里斯、乔·史密斯、威尔森·钱德勒——每一个人都站了起来，走上了场。

    MSG的看台上，那些还站着的人看到了这一幕。他们看到了内特从地上爬起来，看到了马克·加索尔直起腰，看到了尼克斯的球员们走向场上。

    他们的嗓子已经喊哑了，但他们还是发出了声音——不是喊，是一种低沉的、从胸腔里挤出来的吼声。两万个人同时吼，声音不大，但很沉，沉到地板在震动，沉到篮架在晃动，沉到科比的耳朵在嗡嗡响。

    最后三分钟。六十七比七十七。十分的分差。麦迪逊广场花园的灯光还是那么亮，蓝色的球衣还是那么蓝，但空气中弥漫着一种说不清的味道——不是绝望，是一种“我们知道很难，但我们不会放弃”的倔强。

    科比站在场上，双手叉腰，看着尼克斯的球员走回来。他的腿在发抖，只有他自己知道。他的膝盖在疼，他的脚踝在疼，他的手指在疼。但他的脸上没有任何表情，因为他不允许任何人看到他累。

    还有三分钟。十分。比赛还没有结束。