腔，话音不高，分量却极重。

    陈江海立马闭了嘴。

    被自家媳妇安排得明明白白，他心里非但没觉得憋屈，反而透着股说不出的踏实。

    家里家外被她料理得铁桶一般，他只管安心当个甩手掌柜。

    小宝拽着他的衣角进了东屋，拍了拍桌前的椅子。

    “爸，你坐这儿，看我写。”

    小家伙握着那支绿色铅笔，在拼音本上端端正正写了个“人”字。

    一撇一捺，架子搭得极稳。

    “咋样？”

    陈江海端详了半天，憋出俩字。

    “挺好。”

    “哪儿好？”

    “呃……哪儿都好。”

    小宝像个小大人似的叹了口气。

    “爸，你真外行。”他拿笔尖指着纸面，“妈说了，撇得轻起重落，捺得顿笔出锋。你看我这个捺，出锋的时候收住了劲儿，没甩飞出去。”

    陈江海盯着那个捺，看了又看。

    “哦。”

    小宝摇了摇头，一副恨铁不成钢的模样。

    “算了，你就在旁边当个木头桩子吧。”

    陈江海靠在椅背上，看着儿子趴在桌前，一笔一画跟田字格较劲。

    午后的阳光透过窗棂，给小宝毛茸茸的发顶镀了层金边。

    看着看着，眼前的画面忽然有些恍惚。

    前世的记忆漫了上来。

    那个连六岁都没活过的小宝。

    那个到死都没学会写自己名字的小宝。

    陈江海搭在膝盖上的手用力收紧，手背上的青筋绷得老高。

    他闭了闭眼，胸口剧烈起伏了两下，才把那股横冲直撞的邪火压下去。

    慢慢松开手。

    这辈子，不一样了。

    小宝会写字，会画画，会背《悯农》，九月份就能背着书包进实验小学。

    炕底下压着两万两千块的家底，省城三条出货渠道全通了，码头上停着四条船，手底下有九个过命的兄弟。

    够了。

    这副身家，足够把他们娘俩护得严严实实。

    小宝忽然停了笔，扭过头。

    “爸，你咋没动静了？”

    “看你写字呢。”

    “好看不？”

    “好看。”陈江海嗓子发干。

    小宝咧嘴乐了，转过头继续埋头苦写。

    灶房里传来菜刀碰着砧板的“笃笃”声，楚辞正在张罗晚饭。

    陈江海坐在椅子上，看着儿子认真的后脑勺，听着灶房里烟火气十足的动静，鼻尖已经能闻到葱花炝锅的香味。

    他把前世那股子酸楚死死烂在肚子里，无声地笑了。

    活着，真好。